Сто ступенек вниз, бросаюсь словами на вскидку, хочется быть честным, но нет возможности измерить, приходится давать волю воображению. Я сбегаю вниз по улице, по влажной брусчатке, некоторое расстояние и уже настигает главный проспект. Кажется, что это точка, каждый день в каком-то смысле – это точка. Та зияющая дыра, которая не перестает поглощать тебя, от нее можно лишь убежать на время, спастись от пропасти, разорванного фюзеляжа падающего самолета, цепляясь за ремень безопасности или соседних пассажиров, в надежде выжить в надвигающейся катастрофе. Компания не оплачивала тебе этот перелет, ты сам выбрал этот рейс, сынок.
Замкнутые пространства заставляют забывать, как происходит внешняя динамика, многослойные, выстраданные социальной игрой конструкты.
Борщ и водка, остатки вина и печаль. Как рендерится чужое пространство, так и перерабатывается настоящее, всё больше багов, все фичи перестают работать, кажется, что выбрал таблетку не того цвета.
С. говорит мне то ли вчера, то ли сегодня, смотри как сдувает эту маленькую ласточку, я оборачиваюсь трижды, но не вижу, такое с каждым бывало. Утро давно не бывало добрым, просто утро. Кофе и вино, поиск сигарет в загашнике, солнце или дождь, плюс или минус.
Дневничок Пустоты. Апокалипсис сегодня. Тбилиси. 4.04. 22:15