Все, не могу больше. Осточертел этот коронавирус, слышать больше не хочу. С утра только запах хлорки, в квартире - больница какая-то, настроение нервозное. По телевизору визжат захлебываясь о страшных последствиях, а у меня началось благополучное торможение, как следствие после большого напряжения.
Всёёёё… Не могу больше… Хочу свежего запаха цветов, чистого воздуха и вот еще чего…
Хочу красивое маленькое французское, цвета уходящего заката, не вульгарно обтягивающее, а на четверть размера больше, такое струящееся вдоль меня и тонкий каблук…
И сумочка чуть больше ладони, а в ней крохотный флакон « Мисс Диор» и тонкий платок, отороченный изящным кружевом… Одна заколка в волосах, едва заметная, словно искорка поблескивающая, притягивающая взгляд и маленький букетик золотисто-лиловых фрезий…
И мягкое кресло в ложе Венского театра, а в антракте ледяное шампанское в тонком бокале, приглушенный свет, а на сцене «Травиата»…
И нежная музыка, вечная музыка Верди, плетущая свои колдовские сети, мы тонем в ней или взлетаем на самую вершину, растворяемся или рассыпаемся в тончайшую пыль…
И вдруг чувствуем, что слеза дрожит и срывается с ресниц, превращаясь в перламутровые капли жемчуга, которые я потом соберу и сплету ожерелье… Или он слетит и взорвется грохотом оваций и потом вырвется в ночное небо и смешается с серебряным ветром…
Совсем немного я хочу…