"Зачем ты лгала мне?!" - Кричал он с обрыва в бездонную нескончаемую пустоту, на месте которой еще пару секунд назад была его любимая девушка по имени Даша. 7 месяцев назад то же самое он кричал пустоте, возникшей из Марии. А еще столько же времени назад - Вере.
Этот день был таким же, как и все остальные в этом месяце. Он, молодой парень со слегка кудрявыми темно-русыми волосами, веснушками, тонкими губами и носом, худой, как спичка. Имя его К. К. вставал рано, ждал, не двигаясь и лежа смотря на свою девушку, после чего вставал, ходил по небольшой квартире, готовил завтрак для себя и для нее. И ждал, ждал, ждал... Он обожал ждать. Он был тем человеком, для которого ожидание было завораживающим, но в то же время вдохновляющим на жизнь явлением. Он ждал всего и ничего сразу. Порой он просто сидел у окна и ждал, когда начнется дождь или выглянет солнце. Или звезды засыпят все небо без устали, оставляя лишь бездонные разводы лунного света на небольших быстро-летящих облаках.
Не сказать, что готовил он безумно хорошо, но заботы была заботой. Он крепко знал, что каждый его поступок только укрепляет его отношения. Всегда он пытался оставаться возлюбленным. И делал для этого все. Как считал он...
Девушки были счастливы с ним. И да, это было заметно. Бывало такое, что самые грустные и забитые девушки расцветали с ним. Ему никто никогда не изменял, никто не осуждал его, придраться к его поступкам или поведению было ни то что трудно, это было невозможно.
Он помнил всех своих девушек. Как с каждой из них он сидел на желтых лоскутах пушистых одеял на этой самой кровати, где сейчас спит Даша. Он любил рассказывать им разные истории из своей прошлой жизни, играть на скрипке, показывать свои картины, которые сам так ненавидел. Здесь, в его квартире, никогда не был слышен плач или крики: милый смех, звуки поцелуев, легкие шаги, музыка - здесь этого было полно. И это царило.
Но лучше всех он помнил Веру. Эта темноволосая стройная красавица, с дурно накрашенными кругами на щеках, ярко-алыми губами, приглушенный матовый цвет которых не раз оставался на рубашках К. В 17 лет, когда они нашли друг друга, когда еще верил в любовь К., когда еще так нежна была Вера. Они прожили тот год так, как не живут даже самые счастливые люди, у которых было все. Каждый день и каждую ночь им удавалось одновременно смотреть и друг на друга и в одну сторону одновременно. Это было чудесное зрелище, которое пытались описать золотые писатели всех миров и времен. Когда они спали они снились друг другу. Они не могли оторваться, не могли и потерять из вида свое единственное богатство...
К. жил с ней, но не знал о ее судьбе почти ничего. Ведь судьба сводится к смерти.
Она умерла осенью, в начале октября. Окно было открыто, ветер задувал в комнату бронзовые листы неизречимой тоски природы. Вера была больна, но и больно было огорчать К., которого она так любила. Возможно любила. Ведь об этом никогда четко не говорила, всегда сбегала от темы, да и считала ее просто необязательной для их разговоров. В ту ночь она шепнула ему на ухо так тихо, как шуршали листья за окном. "То, что к тебе не вернется, никогда твоим не было. Вернется лишь тот, кто действительно был твоим." - со стекающими по щекам слезами и легкой улыбкой сказала она К.
2
Так что же? Любовь должна была быть сильнее смерти. Тем более такая сильная любовь.
К. оплакивал утрату еще полгода. Каждое воскресенье он приходил на ее могилу с цветами и ее любимыми конфетами, раскладывал в виде сердца, смотрел, говорил, плакал...
Такое испытание сильно потрепало его нервы и изменило его миропонимание.
Он пытался найти утешение среди других девушек. Ведь будучи 19 летним парнем, который имел харизму, квартиру и заработок, К. имел все возможности пережить этот случай. Но видимо он не захотел этого. Либо попросту не сумел. В интернете он прочитал, что любовь зарождается 6 месяцев. Он искал девушек, ждал, а после проверял их...
Даша уже проснулась, позавтракала и было готова провести этот день, как и прошлые. Не хотя раскрывая занавески, она улыбалась и встречала свет, подаренный солнцем сегодня.
- У меня для тебя сюрприз — очень по-доброму сказал К., обняв девушку за плечи.
- Ты каждый день делаешь для меня сюрпризы. Разве не пора ли называть их просто подарками?
- Подарком это назвать трудно.
- Хм! Как знаешь. - ответила Даша и посмотрела в пустые и серые глаза.
Вечером он завязал ей глаза и повез куда-то за город. Подъезжая к карьеру, он смотрел на Дашу так же, как и на прошлых "испытуемых".
Аккуратно держа ее за руку, чтобы ей было легче идти, К. ругал Дашу за то, что она надела каблуки, хотя он просил обуть что-то более удобное.
Остановившись на краю, он развязывал им повязки. Представьте это грандиозное чувство, когда заходящее, томное красное солнце плывет вниз прямо перед тобой. Этот закат был таким красивым, что и подобрать сравнение тяжело. И каждый раз К. вглядывался в его размытое пламя, пытаясь читать послания давно ушедшей Веры.
- Это так красиво! Почему раньше ты меня не приводил сюда? - воскликнула Даша, запрыгнув на шею к К.
К. стоял неподвижно и смотрел. Он, как всегда, ждал. Но чего?
Вся его жизнь после того года - это незыблемый обет верности. Не люби он так, фраза Веры, сказанная напоследок, не врезалась бы в его мозги так сильно.
- Ты любишь меня? - спросил К. тихо
- Само собой. Почему ты спрашиваешь?
- Чтобы понять, врешь ли ты мне или нет.
Подхватив на руки смущенную девушку, он подошел к самому краю обрыва. На этот раз он уже спокойно смотрел в глаза "испытуемой". Этой подурушке, которую от неминуемой смерти сейчас удерживают две глупые руки, которые она считает такими сильными и такими любимыми.
Все случается в один миг. Летят они обычно не долго. Поначалу К. было больно смотреть на это. Сейчас же, он смотрит на это с невозмутимым взглядом арийца. Легкий шлепок. Тела мнутся. Светлая одежда покрывается каплями крови и песком. Ему не жаль их, ему не жаль и себя…
3
Он бросает любовь на дно. Он ждет, когда же вернется "его". Ему не важна забота. Он зациклен. Каждые полгода он проворачивает свой номер. И каждый раз, когда результата нет, он начинает ненавидеть себя все больше и больше. К. не знает что сделать. К. запутался. А рыжая мыльница заката не дает никаких знаков...
Тихий вечер начала октября. Рыжий песок раздувает ветер. К. сидит на коленях и слушает.
Нет, он ждет. Ждет, когда Вера, или даже не она, нет, а Солнце заберет его. Чтобы он каждый закат мог подавать знаки потерявшим надежду людям и всем тем, кто в нее не верит...
Зачем ты мне лгала мне...