Был у меня друг, который отличался высокой культурой курения сигарет. Вернее, сигареты он курил ещё в школе, когда после контрольных жуть как хотелось расслабиться, и мы на перемене мотали в ближайший магазин, где знакомая продавщица нас снабжала сижками. После он отдавал предпочтение самокруткам. А на выпускной принёс трубку и кисет с табаком. И демонстративно закурил её: изысканный куритель.
Но прежнее осталось в его нутре: нет трубки – крутит самокрутку, нет самокрутки – палит сигарету, нет сигареты – хоть бы папироску. Нет ничего – лезет на стенку, мучась от ломки. И вот он проснулся ночью, вокруг – мрак, как у трубочиста в заднице, и затянуться хочется неимоверно. Шарил в темноте по углам да полочкам: где же завалялся хоть один окурок. А нашедши, утолял он жажду скверным пойлом курева, и смола согрела всё внутри. Стало хорошо, что аж край окурка едва не скушал, как баран. А после в сладострастии уснул он на ковре персидском.
Той ночью из брандспойтов тушили его дом пожарные расчёты, и эта тлеющая хата невольно походила на брошенный окурок, который метко гасит истинный куритель изысканным плевком.