Вот бывает так, стоишь себе просто, долго стоишь у окна и смотришь вдаль, чувствуешь, как воздух наполняет легкие и вырывается вновь наружу, как в пространстве гуляют в квача ветра и щекочут невольно тебя, пролетая мимо.
...
Ходят туда-сюда поодинокие прохожие, спит тротуар, солнце бодрствует.
Вокруг живет, дышит и цветет весна, везде весна и только она тревожит душу, сердце и тело так, как никто другой не сумеет.
Только она проситься изнутри наружу и раздвигает перед собой все стены, рушит все муры, открывает все двери.
Только ей все позволено.
Она не знает робости.
Но знает игры условия.
...
Она оживает в тебе, в каждой твоей клеточке распускается так робко, но в то же время так смело, стремительно, медленно, доверчиво и почти незаметно каждая почка, высовывают свои зеленые головки листочки, протягивают, словно новорожденные свои ручонки к небу и лучам света, а на некоторых веточках уже появились первые цветочки в то время, как где-то, на другой планете началась дождливая осень, срывающая все одежды снова и снова с этих деревьев.
...
Это ли не мечта (весна), сама по себе, собственной персоной?!
...
И все что есть ощущается, как непрерывная часть тебя, твое продолжение, которому нет ни начала, ни конца, которое не ведает времени и пространства.
Которое пьет тебя до дна, но его не прекращает мучить жажда.
...
Эти ощущения переполняют тебя, перенасыщают все твое сердце чем-то необъяснимым, необъятным, отягощающим твою ношу, но в то же время делающим ее все легче и легче с каждым новым днем, выдохом и вдохом.
...
Ты замечаешь в других себя.
А в тебе мелькают их отражения, будто люди проходят мимо стеклянных витрин магазинов.
И все что случается кажется таким своевременным.
Таким одурманивающим.
Приключением.
...
В других — твоя отдушина, твой смысл, твоя слабость и твое мужество, твоя искра жизни, твое невежество и твоя мудрость.
На ком-то твое пальто, твои брюки или юбка.
...
Другие — это головокружительные приключения, "Таинственный остров" Жюль Верна, все картины Ван Гога в одном флаконе, кто-то, как Джека Лондона напомнит, а кто-то Рабиндрана Тагора.
Другие — это произведения всех поэтов разного времени, все виды досуга и все развлечения.
Мягкость и грубость.
Обстоятельств случайные стечения.
Такие разные, но похожие в чем-то мировоззрения.
...
И пусть иногда лица кажутся такими злыми и грустными, пустыми и непонимающими тебя в полной мере. Чуждыми. Или стесняющимися.
...
Пусть иногда люди заставляют тебя радоваться жизни и прыгать от счастья, дотягиваясь ладонями до седьмого неба, а иногда приносят только горечь, боль, страдания и разочарования, когда ты теряешь чувство света.
...
Но это все приходящее.
Стоит заострять внимание на том, что незыблемо, на том, куда никто кроме тебя не сможет добраться, чтобы ранить твое позитивное восприятие мира.
...
Нет, от этих пагубных чувств не стоит отворачиваться и от них ты никуда не спрячешься, просто стоит наладить связь с собой и настаивать на своем, никому не навязывая свое.
...
И тогда все будет хорошо.
...
Пусть чередуются встречи и расставания.
Кто-то приводит тебя в сознание, а кто-то наоборот выбрасывает за борт Титаника (при этом зная, что мы все рано или поздно окажемся там где все невозможное возможно), не понятно почему, возможно он считает тебя виноватым в том, что не подвластно его уму, но это пока что...
Прости ему.
Это очень важно.
...
Кто-то расскажет тебе и откроет все тайны мироздания, привнесет свет в самые темные пещеры и уголки твоей сущности, где ты один с собой и сам за себя и никто другой не сможет заметить твои чувства, которые ты испытываешь на самом деле по поводу или без повода.
Это твой подводный мир.
Твоя "Война и мир".
Твоя лодка посреди огромного озера.
...
Это именно то место, где никто не слышит голос твой, не видит твои истинные глаза...где некому кроме тебя самого защитить или ударить себя, на что-то пожаловаться.
Где некому понять то как чувствует себя душа твоя день ото дня.
И почему ее ранит определенный факт.
Почему ее интересуют истоки бытия.
Небытия.
И почему сегодня тебя мучает бессонница.
Будоражит луна или день пасмурный заглядывает в день солнечный.
...
Никому не удастся понять, как она переживает то или иное событие, порой не показывая свое беспокойство или наоборот не делиться тревожными мыслями.
...
Но кто-то обязательно научит тебя смело смотреть в глаза страху и ночь вдруг смениться рассветом, пусть и не сразу.
После ливня взойдут тысячи радуг.
...
И вот, возвращаясь обратно, ты по-прежнему стоишь у окна, ничего не поменялось, истина немой как была, так и осталась.
Но ты уже другой.
Совсем другим стал ты.
...
Не держишь в руках это состояние, но и не отпускаешь.
...
И пусть это выглядит так банально, но для тебя весь мир будто застыл, вся жизнь твоя замерла сама в своих руках, укачивая себя же, как ребенка.
...
И начинает казаться что кто-то тихонько к тебе подобрался сзади и обнял тебя, крепко-крепко, но не сжимая, а наоборот расправляя твои плечи.
Укрыл тебя собой, словно пледом от всей, причиненной кем-то боли, от всех страданий, как ангел. Не падший, но и не настоящий.
...
И пусть это просто плот твоих фантазий, но ведь хорошо так.
И тебе вдруг потеплей стало и снова хочется проснуться завтра, чтобы съесть свой завтрак, жить дальше, чтобы просто быть, любить, смеяться и плакать, пусть и не всегда от счастья, но это очищает, правда.
...
Чтобы когда-то еще пробежаться по вокзалу, сесть на поезд и, вспомнив Бродского, прямиком к морю.
...
Чтобы засыпать, пусть и не видя звездного неба, где-нибудь на морском побережье, но можно себе все это представить, тренировать воображение, которое так или иначе, рано или поздно становиться явью.
...
Чтобы любить. Просто. Ради самоотдачи, как у Пастернака. Любви ради.
...
Любить себя, тех кто тебя окружает и хотя бы того, кто рядом, там сзади, обнимает. Того, кто появляется всегда вовремя и все о тебе знает, даже если вы проводите время молча.
Он ничего нового не расскажет.
...
Того, без кого ты бы провалился просто в эту пропасть, яму и застрял бы там надолго, перестав замечать все хорошее, небо, звезды, светящее безусловно солнце, деревья в тенях, закатные, слепящие лучи на стеклах...прохожего, который открывает свой зонтик, запах грозы, звук грома, розы и шипы, как летают бабочки, ползают богомолы...
Прекратив видеть все самое прекрасное, зимой летнее море и те места к которым вечно стремиться, улетая по ночам, моя душа...
...
И нет, это не ад и уж точно не рай, не сферы пустого космоса, не невесомость воздуха...что-то иного рода, что-то совсем другое, более приземленное что-ли, более простое.
...
В объятия к нему. К тому, которого люблю.
В дом. В улыбки детей. В наш сад.
В наш рассвет. В наш закат.
...
На залитые солнечным светом берега.
В любимые прозрачные и нежные глаза.
На руки мамы и отца.
В воспоминания.
Из глубокого детства.
...
В свой первый и последний раз.
В ложь и честность.
В нет и да.
В вечность.
...
В самую суть каждого своего написанного и нет еще, стиха.
В любовь Будды, Иисуса Христа.
...
Туда, где каждая клеточка твоего тела, от волнения так и жаждет прокричать: Жизнь прекрасна! Хватит ворчать!
...
Туда, где постоянно звучит приятная музыка, не только Бетховена, Моцарта или Баха.
Где есть место всем стилям и жанрам.
Всем видам искусства кричат Браво!
А вместе с каждой мелодией танцует красиво сама тишина.
И он. Тот. О котором твоя мечта.
Всегда рядом.
И не уходит никуда.
Но и не обещает.
Остаться навсегда.
Но ты хочешь пройти с ним этот путь.
От начальной точки и до самого конца.
Увидеть сына и дочку.
Где нужно поставить все-таки запятую или точку.
Тот, который и сейчас продолжает стоят сзади.
Кладет свою голову тебе на плечо и обнимает горячо.
С которым не страшно ничего.
Да и бояться некого.
...
Ты слышишь его дыхание и это любовь.
Та самая.
Без лишних движений и слов.
Настоящая.
Свобода без оков.
...
Любовь, которая способна доводить до смеха и слез.
Любовь, которая предотвращает любую боль.
И любит шутить всерьез.