В мертвом свете мы передаем из рук в руки смерть, и ее отпечатки остаются у нас на руках. Смерть меняет облик каждое мгновение, она то огненный цветок, то ком земли, то серая мышь, то белый голубь. Ее следы на руках тоже меняются, они то царапины от острых коготков, то пятна грязи, то благоухающие алые лепестки.
Кто-то передает ее мне. В моих руках она становится живой и зрячей водой и утекает сквозь пальцы. Я пытаюсь удержать ее, я хочу сделать глоток, но она проливается и уходит в землю.
На моих руках остаются капли. Я подношу руки к лицу и разглядываю капли, я пытаюсь прочитать их и понять, что они говорят собой, но они стекают с ладоней, словно уклоняясь от взгляда.
Я закрываю руками лицо. Моя кожа жадно пьет эту влагу.
……………………
Я ничего не вижу, но слышу счастливый солнечный свет. Я отвожу руки от лица. Вокруг меня цветущие травы, небо надо мной яркое и чистое, и солнце касается меня теплыми лучами.