На самом деле, не было. У человека есть выбор. Всегда есть выбор. У Бога нет. У него никогда нет выбора.
Особенно, когда он судит.
Бог не создавал зла. Как Мрак - это отсутствие света, так и зло - отсутствие Бога.
А не значит ли это, что все люди сейчас, в XXI веке, живут во зле? По собственному желанию. И выбору. Все мы выбрали пребывание во Мраке, где нет света. И постепенно теряем зрение. Как кроты. Они слепы, потому что живут под землёй, где нет света. И глаза их ослепли, так как они ими не пользуются.
Вспомнилась цитата из Маркеса - закрывая глаза на минуту, теряем шестьдесят секунд света.
Не являются ли все вокруг смотрящими слепцами? Глаза их будто бы широко открыты свету, а внутри - Мрак. Завеса. Духовное бельмо, не пропускающее даже лучик света. Ни огонька. Ни крохотной искорки даже. Ничего.
Джема никогда не думала о Мраке так глубоко и долго. Всегда куда-то спешила. Спешила к чему-то. Кому-то. Всё, что делала или не делала - было быстро, стремительно, молниеносно.
Почему?
Чтобы не проснуться? Не успеть понять. Чтобы не было времени осознать.
Мир вокруг требовал этого. Если ты не такой, как ожидают окружающие - просто остаёшься вне игры.
И что из того?
Мир внутри неё оказался диаметрально противоположен миру внешнему. Внутренний жил медленно. Очень медленно. Иногда даже совсем останавливался. Словно засыпал. На минуту, день, месяц. Век.
А внешний всегда спешил, крутился, завихрялся, устремляясь вперёд, всё вперёд, всегда вперёд. К бесконечности.
Два мира жестоко разминулись. Если была верна Внешнему, изменяла Внутреннему. Если обращалась ко Внутреннему, сразу теряла Внешний надолго. Для чего-то - навсегда.
Где была точка пересечения между мирами? Была ли такая вообще?
Где был перекрёсток?
Когда они соприкасались, пересекались, объединялись?
Когда-нибудь начинали они жить вместе?
В гармонии?
Возможно ли это?
Пока человек жив?
Или смерть отвечает и на этот вопрос? Когда это уже не имеет никакого значения.
Джема пыталась понять один мир. Тогда другой обижался. Когда хотела вступить в диалог с одним миром, у другого начиналась лютая зависть. Когда обращала больше внимания на один мир, другой куда-то скрывался, сбегал, исчезал.
А Джема любила оба. Да, любила. Не понимала, не знала, но любила. А нужно ли знать и понимать нечто, чтобы любить?
Не обязательно.
Даже вредно.
Разве человек не начинает жить по-настоящему лишь тогда, когда способен существовать вне собственного мира? Собственных миров - и внешнего, и внутреннего.
Не становится ли именно тогда самим собой?
В сущности, если в один прекрасный миг осознаешь, что стал самим собой - можешь быть уверен, ты мёртв.
И не в этом ли трагедия жизни? Трагедия, воспетая поэтами - нечто умирает в человеке, пока он ещё жив.
Миры умирают. И какая смерть страшнее? Твоего внутреннего или внешнего мира?
Джема задалась вопросом, с каким из двух миров она рассталась бы сразу, не задумываясь?
А уверена ли, что их только два? Может быть, она уже рассталась с каким-то другим, третьим миром, но не помнит этого? И даже - не с одним. С двумя, тремя, десятью?
Но почему не помнит?
Почему забыла?
Неужели забвение - вид защитной реакции? Подобно волчьему аппетиту после эмоциональной неудовлетворённости и разлуки?
Или бегство от страха. Страха встать перед любовью, посмотреть ей в глаза и признать её. Некоторые предпочли бы умереть. По правде говоря, мало храбрецов, стоящих лицом к лицу с любовью. Ещё меньше тех, кто находит в себе силы склонить перед ней голову. По пальцам можно пересчитать тех, кто может видеть собственными глазами и чувствовать собственным сердцем. И думать.
Мышление вызывает инсульт.
Чувства вызывают инфаркт.
Нет, как раз это - нет. Невозможно, потому что даже собственные мысли - не наши.
Печально.
Человеку принадлежит лишь сердце.
Не шизофреник ли она? Те существуют в других временах, пространствах и формах.
Джема не слышала голосов. Пока. Что было хорошо. Не чувствовала никаких расхождений во времени или пространстве. Не считала себя Сильвой с пятого этажа. Или двухлетним ребёнком. Не была ветераном войны или Наполеоном. Или страусом, высиживающим яйцо.
Встала у зеркала.
Выглядела нормально.
Нормальная.
А что значит быть нормальным? Быть в норме. В нормах. А нормы эти созданы каким-то человеком, не так ли? Опять. Но если Создатель норм не был нормальным и всё, указанное им, создано по его образу и подобию. Следовательно, вся система летит к чертям. Потому что нормы Создателя норм - вне всяких норм. Они обслуживают только и единственно его, сообразны с ним, доказывают его.
Перевод с болгарского:
Дмитрий Волжанин