Листы бумаг уносит ветер с шумом, далёких городов «свобода» манит. В снах, возвращаясь в детство, с думой, с надеждою: разрушить преткновенья камень!
Всё чаще мне, упорнее напоминают: стихи ли это? Дар ли Бога слово? Переплетая с ложью жизни правду. И как толкуется? От сложного к простому! Нет, нет! Быть может я и стихоплёт, и «правил» простеньких не соблюдаю, но от простого к сложному в полёт! Не в силах врать с рожденья и до краю! Писать в пол-силы просто не дано! Да, под лежачий камень не течёт вода. Под чистою водою видно дно, а в мутной – даже травка не видна.
Критиковать, иголочку в стогу искать, кто этому учился многи годы, успех удастся Вам снискать, и лавры, и любовь народа?
И перед сном, поэт, немножечко подлечим: дам ложечку настойки с травами лесными; и наговором, словно пеньем птичьим, чтоб не болел, чтоб ты отныне выжил…