Хочешь завести друзей - заведи их подальше.;-)
(Иван Сусанин)
Каким бы ни был интернет супер помощником в наши дни, но все же он не всемогущ. А иной раз бывает и лжив, превращаясь в большую помойку, куда сливают грязь не перепроверенных фактов, мнений, рассуждений всяких неадекватных троллей, альтернативщиков от истории и фейковых заказных публикаций. Уж мне как журналисту было хорошо это известно. Тем более, по мнению моего коллеги Алексея Меняйлова, обычно он говорил так: «Фактов вообще не существует!». Мол, как только будет опубликована какая-либо новость или фотография с описанием к ней, то это уже будет чье-то мнение, но не факт. Ибо эта информация будет выдана уже через призму восприятия автора. И даже, если он был честен перед собой, и без злого умысла не искажал и не редактировал фотографию. То вероятно на деле, он либо по незнанию мог быть введен в заблуждение, или его предубеждения могли вылезти наружу, или же его личные эмоции могли выдать совсем другой окрас новостного факта. А значит это уже не факт, а мнение, а чужое мнение для меня – это уже говно, так считал Меняйлов. В чем-то я ним был согласен. Поэтому я давно взял себе за правило «Доверяй, но проверяй.», а лучшая проверка, это увидеть всё воочию. Поэтому безотлагательно стал собираться в дорогу.
Вариант А)
Воодушевленный поиском загадочного, я оказался с экскурсией в городе со смешным названием Чебоксары, куда доехал на поезде с пересадкой через Москву.
Посмотрел на памятник Василию Ивановичу, который возвели в 1960 году. Поначалу он стоял в центре города, где стал одним из символов столицы Чувашии (так как других героев, собственно, у чувашей почти и не было), а теперь его переставили сюда, в этот музейный комплекс. Чапаев гордо восседал на вздыбленном коне, указывая вперед обнаженной шашкой – скульптура действительно впечатляла. Тем более, она была выполнена любителями исторической достоверности, поэтому я увидел, что на комдиве действительно было два левых сапога. Это объяснялось тем, что в годы Гражданской войны было не до красот или стиля, и сапоги шили на поток по одному лекалу.
В здании музея я, конечно же, заинтересовался личными вещами самого комдива В.И. Чапаева. Это были конское седло, пулемёт системы "Максим", винтовки, наган, маузер, знаменитая сабля, пулеметная тачанка, папаха с красной лентой и бурка. Увидев это, я практически перенесся мысленно в эпоху войны.
Большой интерес вызвали у меня подлинные документы и фотографии, четыре Георгиевских креста, Георгиевская медаль, орден Красного Знамени, анкета, заполненная В.И. Чапаевым.
Рядом с музеем, через небольшую аллею, находился небольшой деревенский домик, сложенный из черных бревен, воссоздающий якобы тот дом, в котором родился Василий Иванович. Но кроме атрибутов деревенского быта того времени я там ничего ценного для своего расследования не обнаружил. Снаружи этого домика установлен был бюст Чапаева, выкрашенный серебряной краской (как-то все просто по-совковому, вот не могут у нас сделать нормально, так чтоб красиво было и дух захватывало).
Впечатленный, но между тем и разочарованный, я вышел на улицу и еще около часа бродил по округе, обдумывая, где же мне продолжить поиски, где найти сенсационный материал для своего начальника В. Письменного.
И надумал всё-таки отправиться в следующую точку. Странным было то, что домов-музеев Чапаева я насчитал 5, и в каждом были его личные вещи. Как такое могло быть, ведь не размножились же они на принтере! Тут пахло грандиозной фальсификацией. А возможно, задумался я, неким распараллеливанием пространства. Что-то типа эффекта Нельсона Манделы, ну это для тех, кто понимает.
Коротко объясню. Эффект Манделы - это игра с нашей коллективной бессознательной памятью. Например, некоторое конкретное событие или просто фразу из книги массы людей, а то и миллионы помнили в одном виде, а спустя годы вдруг обнаружили, что на самом деле всё было несколько иначе. И дело тут совсем не в их забывчивости. А самое страшное это то, что такое впечатление, кто-то извне намеренно искажает наш пространственно временной континуум, влияя на историю. То есть извне вносит коррективы в нашу общественную память, и предметы подтверждающие историческую достоверность. Ладно бы, если б речь шла только об электронной информации из интернета, которую легко исправить или подтасовать. Но тут речь идет о глобальной переделке физических предметов: меняются очертания берегов на бумажных картах, меняются кадры из старого фильма, абзац из старой книги удивительным образом вдруг перескакивает на другие её страницы, потом и вообще исчезает. Поймите, я говорю не о переиздании книги, а именно в старой потрепанной книге, напечатанной в 1960-х годах, которую никто реально не подтирал и страницы не переподшивал. Фокус потрясает тем, что если бы это помнил один, два человека, тогда это можно было списать на невнимательность иди забывчивость, но это с уверенностью помнили миллионы людей! Похоже на странное коллективное помешательство.
Справка: «Название данного феномена «эффект Манделы», появилось после смерти южноафриканского политического деятеля и президента ЮАР Нельсона Манделы в 2013 году, когда тысячи и сотни тысяч человек стали писать в интернете, что они прекрасно помнят, о смерти Нельсона Манделы в 1980-х годах в тюрьме. И зачем типа обманывать мир, что он умер ещё раз, но уже в 2013 году? Психологи были не готовы к такому массовому помешательству, когда огромное количество людей одновременно заявляет одно и то же, без какой-то очевидной причины или выгоды.
Но, была одна маленькая деталь. Они не могли предоставить никакие доказательства своим словам. Вообще никаких. А в современном мире, даже если миллиард людей скажет, что они увидели НЛО, это всё равно будет фантазией для остальных 6ти миллиардов. Для подтверждения своих слов всегда надо приносить бумагу, справку, выписку, видео, вещественное доказательство. Ваши показания в нормальном суде не примут на веру. То есть, несите в суд ещё ХОТЬ ЧТО-ТО.
Вернёмся к Манделе, ну был негр, ну умер негр. Какая разница? Это разве важно?
Важно!
Потому что одним негром не закончилось. Эффект Манделы начал множиться и распространяться. С 2013 года до сегодняшнего дня зафиксировано множество аномалий в совсем недавней истории.»
MAJESTIC
Меня сразу пробил озноб и закружилась голова от осознания сопричастности к тому, как на моих глазах меняется пространство вариантов, связанных с такой легендарной личностью как Чапаев. Если такое количество музейных мест ему посвященных находится в столь разных точках на обширной территории, значит на лицо распараллеливание пространства и истории! Вполне может статься, что Чапаева тогда было одновременно два или даже три, но в разных местах.
- Ух! Б-рррр… - поежился я, - но будем разбираться, не пропадем. Мне обязательно нужно предоставить хоть какие либо вещественные доказательства!
Не буду приводить здесь примеры этих Эффектов Манделы, связанных с распараллеливанием пространства и искажением нашей исторической достоверности прямо у нас на глазах. Тем, кому интересно, можете смело залезть в интернет, там найдете массу таких примеров. Но важным остается другое, отчего такое явление вообще возникает. У меня появилось несколько версий.
Версия 1) Возможно, наше коллективное бессознательное формирует мир вокруг нас в реальном времени. То есть наш мозг, является преобразователем вселенной. Получается, что одна массивная группа людей творит одну реальность, а другая другую, и эти две реальности начинают как-то уживаться рядом друг с другом, существуя параллельно, будто бы две кинопленки наложенные одна на другую.
Версия 2) Другой вариант, это воздействие извне. Таким образом, за пределами нашего восприятия мира, находится некто, кто изменяет под нас реальность. Значит есть некоторый создатель - программист, который поселил нас к некоторую игру сравнимую с компьютерной, но только гораздо совершеннее и сложнее. И с течением времени он вносит в игру свои коррективы и исправления. Вероятно «верховные программисты» решили поставить новую версию прошивки этого мира. Я слышал даже, что наш мир с 2012 года перешел в состояние «Квантового перехода». Помните широко растиражированный конец света, якобы предсказанный календарем индейцев Майя… В общем произошел сдвиг по фазе.
Версия 3) Если всё-таки, мы живем в иллюзорном мире подобно героям в компьютерной игре, то наверняка натыкались бы кое-где на «края» этого мира. Условно увидели бы пиксели, или маленькие неточности в программе. А может это сбой программы, и мы как люди, обладающие самостоятельным исследовательским мышлением, смогли заметить эти багги и ошибки в коде, случайные наложения.
Версия 4) Само так происходит. Если представить что параллельные миры всегда существовали, как книги на полках в библиотеке. Но вдруг произошло некое воздействие снаружи нашего замкнутого мира. Ну не знаю какое, например, Земля «вошла» в эру Водолея, взрыв Сверхновой звезды, или на Солнце... Тогда книги-миры попадали с полок и некоторые их страницы переплелись между собой. Вот и видим мы иногда фрейм-страницу из другого мира.
Версия 5) Нельзя отвергать и теорию заговора некоего секретного правительства, или тайных инфернальных паразитов. Учитывая, что сейчас уже изобретено очень много засекреченных технологий подавления психики и личности человека на расстоянии: био, психо, тектоническое оружие, энергетическое оружие и иже с ними. То видимо мы заметили следы воздействия такого оружия. Нас перепрограммируют, стирают ненужную память. Зачищают не удобные факты из истории.
- Эх, ладно, хватит, - остановил я свой внутренний монолог, - Пора и о деле подумать. Мне нужно, во что бы то ни стало, найти и предоставить общественности артефакты, вещественные доказательства.
Итак, в какую точку мне бы направиться дальше?
Вариант «А» как самый крупный музей я уже исследовал, варианты «Б», «В» и «Г» по некоторым соображениям отмел или оставил на потом. А заинтересовался я больше для поиска сенсации вариантом «Д», так как это было то место возле Лбищенска (теперь переименованного в Чапаев), где Василий Иванович и дал свой последний бой, в котором, считается, он и погиб, подстреленным переплывая реку Урал.
Но всезнайка Интернет мне опять выдал аж 5 мест с наименованием населенного пункта Чапаев. Какое же из них более правильное?
1) хутор Чапаев
Белокалитвинский район, Ростовская область, Россия
2) поселок Чапаев
Зубово-Полянский район, Республика Мордовия, Россия
3) село Чапаев
Быково-Отрогское муниципальное образование, Балаковский район, Саратовская область, Россия
4) поселок Чапаев
Каневской район, Краснодарский край, Россия
5) село Чапаев
Акжаикский район, Западно-Казахстанская область, Казахстан
Внимательно изучив Яндекс карты, я понял, что искать нужно в варианте 5, пусть хоть это ныне и Казахстан, но река Урал, описанная в книге Фурманова, пролегала наиболее близко именно к этому селу. Ох, далековато придется ехать! Но дело есть дело, к тому же это журналистское расследование меня все больше затягивало в себя, предвосхищая следующие события.
Вариант Д)
Наконец я оказался в доме-музее, посвященном легендарному комдиву красной армии В.И. Чапаеву в одноименном селе Чапаев (бывшем Лбищенске). Надо сказать, что здесь я попал в атмосферу какого-то исторически-мистического абсурда.
Экскурсовод: старенький дедуля с явным запахом перегара, с бугристым большим носом с застарелой розацеей, с распушенными седыми большими бакенбардами, в ветхом протертом темно-сером пиджаке и стоптанных сапогах, что-то устало и скучно бормотал себе под нос, показывая на экспонаты:
- А вот это скелет самого товарища Чапаева, найденный и отреставрированный. Восседает он на своем любимом коне Буцефале.
Посетители увидели скелет мужчины в папахе и бурке прикрепленный к лошадиному скелету. При этом он взмахивал рукой с шашкой так, будто призывал некий виртуальный отряд отправиться за ним в атаку. Но экскурсанты восхищенные этим перфомансом «восставших из ада», неожиданно для себя обнаружили рядом с ним еще один скелет, но маленького роста, как будто скелет ребенка.
- А это чей скелет? – спросил какой-то мальчишка из нашей группы.
- Где? А, это? Это Чапаев в детстве! – невозмутимо нашел ответ экскурсовод.
- Тьфу ты, черт! – ругнулся я. - Мне этот факт показался очень абсурдным и не соответствующим действительности, что можно было списать на маразм сильно дряхлого экскурсовода, вообще не понимающего, что он рассказывает. И, честно говоря, от него несло вчерашним перегаром за версту. Так что, думаю, ему в 9 часов утра было не до нас, а мечтал он скорее добраться до баночки с рассолом или пивком… Подойдя ближе к скелету ребенка в буденовке, я решил что там будет написано нечто типа «Мальчиша Кибальчиша», но на табличке я обнаружил некоего Антона Штопаний – сына полка. Странно, кто бы это мог быть?
Но, тем не менее, я решил вернуться в уже пройденную нами комнату, где заприметил небольшую книжицу, названную дневником Петра Исаева, который, как известно, был верным ординарцем Чапаева. Тайком отделившись от основной массы экскурсантов, я прокрался к этому дневнику. От него исходил некий чарующий дух загадочного прошлого. Прямо на него через окна падали лучи света, в которых искрились взвешенные частички пыли. Я заворожено смотрел на него, мне казалось, что именно там содержатся ответы на многие тайны странных событий того времени, которые повлияли на весь мир и в дальнейшем изменили судьбы стольких людей…
Задумав недоброе, я вышел из оцепенения и оценил обстановку. У входа спала на стуле бабушка - божий одуванчик, толку от нее было мало, схватить меня она не успеет. За стеной раздавались вопросы к экскурсоводу, который тоже был немощным старичком, возможно ветераном двух войн, к тому же еще и пьяным.
- Ну, расскажите нам что-нибудь о войне? – доносилось из-за стены.
Ветеран отвечал:
- Вот, помню, под Курском как-то: смотрю я направо – елдышь-колотишь, Мадрид-передрид. Смотрю налево – мать перемать, ёксель-моксель!
Экскурсанты восхищенно:
- Вот это память!
- Скажите, - не унимались ребята, - а правда, что вы тот самый участник Гражданской войны, последним видевший Чапаева?
- А как же, конечно, это я и есть собственной персоной! Вот, помню, плывет по Уралу Чапаев, раненый в руку, ослабший... а тут его превосходительство и скомандовали мне: "Пли!", больше я Чапая не видел... – горестно всплакнул старик.
Дальше я не смог слушать эту муть и стал соображать, как приступить к задуманному воровству. Я рассмотрел ящик с экспонатами, который был хлипко сколочен маленькими гвоздиками, верхняя часть которого была из оргстекла, прикреплённого к стенкам тонкими рейками. Незаметно я одну из этих реек подцепил ногтями, поднажал - и гвоздики со скрипом стали поддаваться. Испугавшись шума, я оглянулся, но на этот скрип никто не обратил внимания (видимо, из-за того, что тут и так скрипело всё от половых досок до ставней). Отодрав две рейки с угла этого ящика, я стал протискивать ногти под оргстекло, пальцы больно сдавило, но у меня получилось. Наконец я смог протиснуть правую руку в щель между верхним стеклом и передней стенкой, схватил дневник Петрухи и дернул руку обратно. Но не тут-то было! С дневником моя рука стала «толще», да и рукав скомкался и цеплялся за грубые края. Так что обратно пришлось тянуть еще медленнее, покачивая и проворачивая руку то в одну, то в другую сторону. Еще больше расширяя щель, я помогал пальцами левой руки. Наконец я выдернул правую руку с дневником, но освободившееся стекло с рейками больно прищемило кончики пальцев на левой руке. Я сдержанно застонал, прикусив нижнюю губу. Тем не менее, я их тоже по очереди вытащил (посадив занозу в средний палец) и быстро осмотрелся по сторонам. Никто мои махинации так и не заметил. Вокруг стоял какой-то затхлый музейный дух с клубящейся пылью, высвеченной солнечными лучами. За окном проехала повозка, запряженная старой лошадью. Старушка у входа сладко вздохнула и продолжила свою дрему. За стеной по-прежнему доносился гул экскурсантов.
Я бросился к выходу и тут опрометчиво зацепился ногой за ведро со шваброй. Ведро с грохотом опрокинулось и зазвенело, а швабра грохнулась прямо об голову спящей охранницы. На этот шум и конечно от боли, старушка у входа очнулась и завопила:
- Держи вора!
Из соседней комнаты выскочил дед-экскурсовод и принял бойцовскую позу ниндзя. Испугавшись, я так и замер, прижимая к груди вожделенный растрепанный «дневник Петра» – улику инцидента. Услыхав вопль о воровстве, из соседней двери выбежала дородная высокая женщина (видимо, администратор или бухгалтер). Несмотря на свой большой рост и силу в руках, она вместо того, чтобы протянуть ко мне руки, схватила свисток и громко засвистела мне прямо в лицо. От этого противного звука все сморщились, закрыв глаза. Выйдя из оцепенения и воспользовавшись этой секундной паузой, я оттолкнул бабушку - божьего одуванчика, которая закрыла своей грудью дверь, быстро выскочил и побежал вниз по лестнице. За спиной послышались возня, крики и глухое падение трех тел: видимо, они вместе столкнулись у двери, кто-то споткнулся об упавшую швабру, а остальные уже упали через него.
Быстро скатившись кубарем по лестнице со второго этажа музея и выбежав на улицу, я не знал, куда деться. Побежал сначала влево, потом развернулся – и рванул назад, вправо. Тут я заметил деревенскую рыжую лошадку с белыми пятнами, привязанную к забору. Она была оседланной! Я тут же решил ускорить свой побег, воспользовавшись этой лошадиной силой. Быстро отцепил узду от забора, зажав дневник в зубах, и хоть ни разу в жизни не ездил на лошадях, тут же с легкостью вставил ногу в стремя и вскочил на неё, вспомнив, как это делали лихие наездники в фильмах. Поистине память и моторика организма творят чудеса, когда человек попадает в экстремальные ситуации! Пришпорив её, я быстро пронесся мимо выскочивших из здания людей, что-то оравших и тянувших ко мне руки, и умчался, так никем и не схваченный, прочь из дома-музея. Вслед доносились трели противного визгливого свистка!
Как угорелый, я несся по улицам Чапаева. Деревья и старые обветшалые дома, покрытые желтой краской, слились в сплошную линию с двух сторон от меня. Пот струился по лбу, попадая в глаза. Адреналин играл в жилах. Книжку я вытащил изо рта, переложил в левую руку и отплевался от обильной слюны, но, по-моему, на такой скорости у меня вылетело пару неприкрепленных страниц из дневника Петьки. Солнце шпарило все жарче. Мне казалось, что за мной гонятся, но никого позади меня не было. Неужели я был настолько быстр, что они не успели даже попытаться догнать меня или вызвать полицию?
Сердце ёкало в груди от трусливого ожидания, что за каждым поворотом улиц меня уже поджидали отряды полиции, готовые тут же скрутить и под заломленные руки отвести в кутузку. А дальше «Встать, суд идет!» и испорченная молодость в местах не столь отдаленных. Но вокруг меня скопились только лишь бездомные собаки и, лая на лошадь, сопровождали нас, чуть ли не бросаясь под её копыта. Петляя на этой лошадке по улицам старого села, я, казалось, заблудился - ну и бог с ним, по запутанному следу меня будет труднее отследить. Наконец на окраине города, на каком-то лугу, я остановил лошадь, слез с её вспотевшей холки и дальше пошел пешком. Некоторые собаки остались облаивать рыжую лошадь, а некоторые бросились за мной. Я старался не обращать на них внимания и не показывать страха. Просто медленно и спокойно шел в сторону, смахивая обильно струящийся со лба пот, который так и норовил затечь мне в глаза. Собакам отсутствие моего внимания наскучило, и они вернулись лаять на лошадь.
Читать дальше: http://www.proza.ru/2020/03/24/1469