Мир сужается, становясь слишком серым.
Дождь отстукивает грустные ритмы по подоконнику, и чай не согревает.
Он всего лишь чай, когда ты пьёшь его один, просто, потому что вечер, просто, потому что поставил чайник по привычке.
Сколько миров ты создаёшь в своём воображении.
Сколько сказок с добрым, радостным финалом.
Во всём, построенном из твоей заветной мечты, — яркий свет.
И ты, как та хрупкая бабочка летишь на него, забывая — это танцы в иллюзиях сна — мечта, которую ты придумал, вот и всё.
Но ты летишь, потому что всё остальное — усталые сумерки бывших миров, а тебе снятся новые.
Ты обожжёшься, как обжигался уже много раз.
И твой мир сожмётся от боли,
и остывший чай останется стоять на столе...
Дождь стучит по подоконнику,
вечер треплет ветром.
Пройдут дни, а может и больше, пока заживут крылья.
Ты выльешь остывший чай и пойдёшь дальше, улыбаясь, доказывая самому себе, что всё в порядке, и ты никогда больше не ошибёшься призрачным светом.
Ты научишься в это верить и заставишь поверить других,
но не холодный дождь за окном и не ветер, раскачивающий ветки, расцветающие только от света и тепла твоей мечты, которой не суждено сбыться никогда.
Это только танцы в иллюзиях сна...
Не больше и не меньше.