Все хорошо, только весь мир наскучил.
Может осадок от кошмарного сна,
который всю ночь меня мучил
Или от вчерашнего вечера.
(Рефлексирую вечно я)
Но чувство тревоги и страх,
которые, для кого-то беспочвенны
И лишь мозговой "брак",
но для меня способ к жизни обочины
Скатиться быстрей, в попыхах.
Вот такие стихи — депрессивные,
Без особенных строгих рифм
Ради атмосферы обсессивного
Синдрома.
В руках - гриф
Скрипки сломанной,
На которой играть разучился.
Звук разбился.
А сколько лет мечтал
Занять место в оркестровой яме?
Оказавшись в долговой
В первую очередь пред собой.
Так может уже на строгий срок сядем?
Теперь я стих пишу уродливый,
Маскируя в нем каждое слово
Под знаком слова другого.
Меня спросили: не урод ли вы?
Эхом внутри отозвались стоны.
А мне сказать то и нечего
Только после очередного такого вечера
Я каждый раз сочиняю стих новый.
Трачу своё время без толку,
На то, что не творчество даже.
Уж лучше бы игра в настолку,
Чем эта мозговая сажа,
Что падать на лист рада стараться,
Как перхоть с головы немытой
По-моему, такие рифмы-то
Понравятся подросткам сраным.