Филиппок очень празднований всяких не любил. Всей этой суеты, пьяных споров, драк, дебошей. Не по нутру они ему были. А куда от них деться? В общаге литературного института. Народ сплошь творческий, непростой. Авторы, одним словом. Отметелят, что мама не горюй. Если не убежишь. Праздник ведь!
— Серьёзная дискуссия сегодня намечается. По монгольским народным сказкам. И остальным заодно, — каждый раз предупреждал всех Пашка с четвертого курса. Потом с праздником поздравлял и прятал острое...
Поэтому Филиппок всегда заранее в какой-нибудь уголок садился. Брал с собой бутылочку и забивался куда подальше от праздничного застолья с монгольскими сказками. Да и всеми прочими в придачу. От греха. Чтоб не избили оппоненты. И прозу писал. Современную. А иногда и стихи. По настроению и под рюмку-другую. Блаженство. Как будто и праздника никакого в помине нет. Экстаз творческий! Море по колено. Жаль, что ненадолго…
А утром одно и то же. Синяки да шишки, да головная боль. Да разгром вселенский. И никто, ничего не помнит. Ни стихов, ни прозы, ни монгольских сказок. Праздник ведь. По кругу. А станешь у уборщицы допытываться, что да как, одно только и слышишь в ответ: «Вас — современных авторов, хрен поймешь...»