Прости
Скрючив пальцы в немощный кулак,
Старик молился неумело Богу.
Жизнь прошла, но он никак,
Не мог найти к Создателю дорогу.
Слова срывались кратко и коряво,
Видно, что давались те с трудом.
Впервые говорил он прямо, не лукаво,
О будущем, настоящем и былом.
Казнил себя, ни грамма не жалея.
На раны лил всеразъедающий позор.
И стрелы совести без промедления,
Вонзались, взывая боль и немой укор.
И вместо миллионных слов тирады,
Сказал он краткое «Прости»…
И Бог услышал эту фразу сразу,
Услышал, понял и… простил.
Ведь Богу надобны слова из сердца,
Не терпит Он лукавства и ни лжи.
И выдернет из греховного пекла,
Где казалось нет спасения для души.
© Copyright:
Виктор Пятница, 2020
Свидетельство о публикации №220032100407