Один парень в палате. Он всё время играет на гитаре. На невидимой. Его голова с таким усердием болтается по воздуху, будто он на концерте «Металлики». Каждый вечер у него ужасно сильно течет кровь из носа. И каждое утро он всё также мотает головой. Психиатрическая больница место весьма интересное. Врачам на тебя наср#ть и ты проводишь целый день в туалете. Там ты куришь и говоришь с более-менее нормальными людьми. Большинство из них наркоманы. Как и ты. А когда ты приходишь в палату этот чудик снова начинает играть. Видно, что он никогда не был гитаристом. Его пальцы и движения, которые он исполняет похожи совсем на ребячьи. Выдуманные его мозгом. Он думает, что так играют на гитаре. Но даже я человек, который знает всего две песни вижу, что он фальшивит. Интересно, что же там у него в башке. Один парень из соседней палаты, который “косит” от армии рассказал мне одну историю про моего соседа-панка. Дело в том, что этот чертов музыкант ещё вдобавок ко всему имеет ВИЧ положительный статус. До приема завтрака он выпивает большую, овальную таблетку. С таким усердием и болью она проходит в его гортани, что лицо его искажается. Мне кажется, что в одно из утр она просто застрянет у него внутри, и он так и умрет. А я буду в курилке или просто не помогу ему. Я же псих. Мне можно. Да и он перестанет играть на своей чертовой вымышленной х#рне.
Как сейчас помню я собирал вещи с полок, а этот псих смотрел на меня. Ну всё я домой, и дома тебя не будет грёбанный урод. Возможно без его дерганий я буду плохо спать. Я уже так привык к ним, что сам примерно представлял, что именно он играет. Зато теперь я полностью чист и могу мыслить трезво. Не знаю долго ли я так протяну. Скорее всего нет. Героин затянет меня обратно. Я знаю. Я будто знал это с рождения. В нём весь я и моя жизнь. Мои вены. Мои друзья. Мои спрятанные пакетики. Он везде. Только никто не знает это. Один лишь я. Зашёл врач. Я думал он пришел спросить долго ли я, но я ошибся. Принесли таблетку. Он снова выпил. Я прочувствовал на себе, как неаккуратно большая таблетка дерет горло. Он выпил ещё несколько маленьких. Последнее, что оставалось сделать - это сложить полотенце в рюкзак. И вдруг он заговорил. В первый раз я услышал его голос. Он был ужасно низким и грубым. Мужским настолько, что если бы я не знал его и стоял спиной к нему, я подумал бы, что меня зовёт какой-то перекаченный амбал. Он сказал следующее:
"Ты считаешь меня совсем больным. Я знаю, молчи. Хочу, чтобы перед тем как ты ушёл ты знал всю правду обо мне. Во-первых я мочился в кровать. Это ты может знал. (Я знал). Не думай, что я псих и лентяй. Молчи. Так вот во-вторых у меня ВИЧ. Ты это точно не знал. (Я знал). Это не передается, не переживай. Молчи. Это всё не просто. Я был на концерте. (Он начал загибать пальцы на руках до 3). Это было три года назад. Три года назад я был на концерте со своей девушкой. Там пели рок. Очень тяжёлый. Я его ненавижу. Не думай, что я псих. Молчи. И вот единственный кто там был реально крут это гитарист. Он играл, не смотря на гитару и мотал головой весь концерт. Когда группа закончила играть мы с моей девушкой пошли брать автограф. Не подумай я не псих. Это было ради неё. Молчи. И вот мы попали, как раз на этого гитариста. Он дал нам автограф и мы даже сфотографировались с ним, а потом моя девочка пошла с ним. А я её любил. Любят не психи. И я не псих. Молчи. И он был с ней долго, а я ждал на улице. На улице было зябко. Я ждал. Я не псих. Молчи. Потом она вернулась и я ударил ей пощечину. Сильно. Я не псих. Я был зол. Молчи. От неё пахло резиной, спиртом и травкой. Травка пахнет приятно. Через неделю она пришла ко мне. Я простил её. Я псих, что простил её. Молчи. Целый год мы жили здорово и я даже хотел детей. Я не псих. Я люблю детей. Молчи. И потом я хотел устроиться на одну работу. Я хотел работать. Ради неё. Псих. Псих. Псих. Молчи. И я прошел тест на ВИЧ. Он положительный. С тех пор я здесь. Она заразила меня от этого гитариста, понимаешь? Из-за какой-то шлюхи, которую я до сих люблю я здесь. У меня ВИЧ."
Я ушёл так и, не поняв псих он или нет. Всё это время пока он рассказывал историю, я молчал. Я ушёл и вернулся в эту же палату через год. На его кровать. Он наверно сдох. Жаль парня.
Зато теперь ему не придётся вытирать кровь с лица каждый вечер. Глотать огромные таблетки. Знать, что у него ВИЧ. Знать, что он псих…