Листва с деревьев спала так давно,
Но не пришла зима со снегом белым.
И даже в марте вижу сквозь окно
Пейзаж осенний и осточертелый.
Как трудно жить полгода под дождём,
Когда всё время и ветра, и слякоть,
И сам я превращаюсь с каждым днём
В сырую и бесформенную мякоть.
Здесь вечно дует северный Борей,
Но много разных мест в моей Отчизне.
И я завидую всем тем, кто у морей
Живёт в тепле и радуется жизни.
И всё-таки они чуть-чуть глухи
И чуть слепы от солнечного света.
Им легче пишутся там светлые стихи,
А я ж прослыл за чёрного поэта.
Но всех должно на этом свете быть
И я пишу порой, хоть неумело,
Но не учу других, как надо жить.
Пишу лишь о своём, что наболело.
Из темноты я вижу свет ясней
И остаюсь всегда и всюду зрячим
Чтоб видеть правду до последних дней
И не впадать в восторги поросячьи.