Выполнен заказ.
Написала портрет по фото.
Подарок от друзей к юбилею.
Сонет.
Портрет закончен, вот и рама
В душе нет радости, есть драма.
Привыкла по утрам вставать,
Здороваться, молиться и писать.
Ах! Эту вот трёхдневную небритость
Выписывала целую неделю!
По волоску! Поверьте - еле-еле...
Так трудно! Ох! Сдаюсь судьбе на милость!
Всё, кончено! Прощаюсь. Только фото
На память, и за то судьбе спасибо.
Портретом будет любоваться кто-то...
В нем я, но только мысленно, незримо...
Живи портрет! Я так тебя писала...
Вложила душу! Разве это мало?
Когда пишешь портрет, особенно с фото и совсем незнакомого человека - это какое-то непонятное состояние. Проникновение, слияние, соединение...трудно передать словами.
Наступает момент - раз! И его унесли! А ты ходишь и ищешь по углам и тебе не хватает его глаз, его улыбки, его присутствия...
Сколько молитв над ним прочитано:"Господи! Помоги мне выписать этот правый зрачок в 125-й раз! Или эту бровь, или морщинку у губ!"
А его уже увезли... и ты даже не знаешь, кто он такой, этот бородатый мужик с такими живыми и умными глазами...