7 февраля, 2020.
тогда мне показалось, что слой цветного масла смог свернуть мне шею и заставить ходить взад-вперед. входить в изображение похоже на скрещивание языков, замызганных краской.
***
8 февраля, 2020.
слава и почести тем минутам, когда я стала забывать о самоупивающемся здравии. не помнить о безболезненном времени и есть самое чудотворное утешение. словно я и не знала былого светоденствия, а физическая боль сопровождала меня до первой царапины, припавшей от железной качели. я не слышу ни вибрации от скулящей тоски по недосягаемому здоровью, потому как забылась в настоящем недомогании. это слово ласковее, не так ли? и я все еще вольничаю с весельем, если на то, по счастию, свяжутся непослушные мысли.
***
19 февраля, 2020.
подтолкнуть кровоточащее облако, выпасть из початка. в малом внутреннем одно большое спазматическое ощущение резонерства. кто волчьей тростью нарушает покой, стучит по мансарде, по темени, выпрашивает, оказывает? сегодня уже было, а завтра - это сегодня. из нагрудного кармана бьет по носу паленая шерсть. этот белоголовый грубиян с трясущимися жилками забыл у меня свое курево, найденное когда-то на блошином рынке. изменил имя и вышел из вагона.
***
25 февраля, 2020.
про выбор удобнейшей из пижам в клеточку и про почтальона, рассекающего собою ветер перемен. точно бы сновидение меж страниц, все мельком, отрывком, а после и не вспомнишь. презадорное выражение лица, огонек, резво скачущий по щекам. я перепутала номер электрички, распустила волосы (чтобы уже кататься на велосипеде. весна, скоро весна!) и улыбку. цветение жизни в расколоченном сознании, мудрость в безудержном безумии. эти слезы. мелочи, мелочи, мелочи. дни стали длиннее и короче одновременно, разбухли внутренности, размахнулись. будто появилось третье око, что-то совсем-таки юношеское, а все-таки постаревшее на миллиарды лет.