Посвящается Светлане Климовой.
Где-то в Сибири. Март на окраине мегаполиса. Полдень. Автомобили словно стекая, катятся по ручьям с моста веером разбрызгивая грязную воду, от бордюра до бордюра залившую асфальт дороги. Ясное, пронзительно-голубое небо отражается в размазанных лужах, превращая их в огромные зеркала, с шипением разбиваемые на тысячи блестящих осколков вращением чёрных колёс. Поляна нестерпимо сияющего снега вторя ослепительному солнцу, раскинулась за лоснящейся грязью, обочиной. Тень, отбрасываемая нависшими стенами высотки, накрыла снежное пространство напротив, и отливает серо-голубым, волшебным свечением. Бугристые сугробы по обочинам, чёрным эскортом сопровождающие дорогу в пасмурные, серые будни, словно забыв о своей унылой сущности, сейчас и то отсвечивают тусклым серебром, напитавшись блёстками брызг и солнечным светом. И кажется, будто нет ни хлюпанья талого снега, мокрящего обувь, ни грязи липнущей к подошвам, ни слякоти брызжущей из-под покрышек автомашин, а есть только переполняющее сердце радость бытия. Восхитительно это сказочное колдовство одним только появлением солнца превращающее тоскливую пасмурность нескончаемых дней в ослепительную, всё оживляющую радость весеннего обновления.
Виталий Сирин