Долгие проводы - лишние слёзы.
Значит, уйду, пока спишь, по-английски.
Внутренний Будда, на синем подносе,
Мне преподносит расстрельные списки.
Я - не палач, но сегодня придётся,
Из автомата пришить свою нежность.
Даже не к стенке, а к днищу колодца,
Выкрасив звёзды, нектаром черешни.
Дальше по списку, конечно же, запах,
Въевшийся атомно-молекулярно,
В каждую пору, мембрану и клапан,
Струйно разлитый, внутри-коронарно.
В списках расстрельных - вкус млечного моря -
Крупная соль в чёрный воск шоколада.
Кожа вбирает, как люминофора,
Сахар и соль в люксы звёздной плеяды.
Звёзды, тем ближе, чем глубже колодец.
Нежность молчит, где молчали ягнята.
Я же безбашенный канатоходец,
Горлом цепляюсь за узел каната.
Рвётся, зараза. Губами в щетину,
Ткнусь и пойду с этой "грязной" работы.
Ты же проснёшься и выстрелишь в спину.
Не обернусь: «ну, вот, кто ты? ну, кто ты?
13.03.20