Весна.
Дожить бы до апреля.
Снег по ночам съедается морозом, а днём в полой светило превращает сморозь.
И как бы не боролась Старая с Красно’й, звенит капель наперебой.
Народ безмолвною гурьбой на небеса хмурны’е зрится, а с них елей приподноси’тся, его глотает не спеша толпа с запазухами без гроша.
Изустный треп, беседы ни о чем, и небыль, уговор лукавый, в чем ловок дока моложавый, кого-то греет от души, а кто готов на правежи и точит по ночам ножи... И ждем отправки в тиражи брехнёй истрепанную правду, а с ней ...
С весной, однако, не везёт ландшафту. При ней дороги, дураки, как оправдание природы, и суть великой до сих пор породы: быть под пятой и ждать хозяина с кнутом.
Хотя… желал сказать я не о том при аромате снежных слёз и голых до Поры берёз.