Портрет

                                                                                           
  Асфальт… Мужчина на коленях.
  Бородат… Не стар… Нет, точно молодой.
  Взгляд задумчив, отрешён, порой забвенен,
  Но вот взмахнул он нервною рукой.

  И линия, как нерв дрожащий,
  Пронзила темень - полотно...
  Затем, как пульс, в экстазе восходящем,
  Жизнь забурлила, что свежее вино.

  И хаос чувств пролился в том мелькании.
  Цветных мелков, худой руки.
  Где подчиняясь страстному желанию,
  Он, как паук, из черт, стал затейливо плести.

  Так этот чудный парень есть художник?!…
  Шепча, он самозабвенно всё чиркал.
  То замерев и очень осторожно,                
  Слезу скупую, дрожащим взмахом вытирал.

  Но вот рой линий хаотичных,
  Цветком, асфальта хлад пробила. 
  Теплом души, бетон согревши,
  Прекрасный образ девушки явила.

  Синь васильков ресницами едва прикрыта,
  Как из родников, любовь она дарит.                
  А губы запекшись в желании сокрытым,
  Великой тайною, всю страсть таит.

  Вот волос с тенью альбиноса,         
  Укрыл лица начертанный овал.    
  И ниспадая ниже - ниже...
  Волной нахлынув, на ромашки он упал.

  Надолго замерев у возлюбленной - портрета.
  Художник сфинксом рядом восседал.
  Толпа росла, хваля творение это,
  Но грянул дождь, и он ручьями побежал.

  Опавши, плечи быстро замокрели.
  Слеза, с дождём коварным пополам.
  Бородку рыжую усеет,
  Бриллиантом ярким, тут и там...

  Но завтра вновь художник нарисует,
  Своей возлюбленной лицо.
  А дождик, словно соревнуясь,         
  Сотрёт - взывая нудно - Кто кого?!...