Спускаюсь, опираясь на костыль, по скользкиv ступенькам поликлиники. Гляжу, мужчинка метнулся в мою сторону. Ну, думаю: "не перевелись ещё джентльмены". Руку собралась подать. А он несчастный, пересохшим голосом, театрально даже как-то, протягивая, дрожащую "длань демиурга" простонал: "Оо, женщина даже не представляете как мне нужна ваша помощь, я просто умру сейчас, если вы мне дадите 80 тенге. И как вам потом с этим жить?"
Сначала я хотела его приложить тростью. Потом подумала "почему не сто тенге а именно восемьдесят?"
Посмотрела в его страдальческие, честные глаза и поняла, что ему действительно не хватает 80 тенге для похмелья. Сунула ему стольник и поковыляла дальше, жмурясь от яркого мартовского солнца.