У каждого воздух свой....
У одних - это работа,
у других - любимы человек,ребенок,
у кого-то творчество...
Это лето пахло одуряюще... Он сидел на поляне среди берез и цветов. Ветер доносил запах костра и скошенной травы, в него вплетался легкий аромат близкой воды и болотной ряски, проскальзывали нотки выловленной рыбы и сырой земли.
Пыльца цветущей липы , почему-то, пахла медом, как обещание вкусного урожая....
Все эти запахи обрушились на Него, увлекая по местам их издающим. И Он растянулся на мягкой траве, отпуская себя в зовущее плаванье... Пахнуло чем-то горьким, обволакивая грустью..
И снова другой запах - где-то затопили печь - потянуло пекущимся хлебом и раскаленным камнем.Воздух наполнился радостным ожиданием чего-то веселого..
"Ну,хоть, у кого-то" - мелькнула у Него мысль..
"Да, воздух у каждого свой" - подумал ОН
И перестал дышать..........Потому, что тот воздух, без которого он не мог жить, иссяк.
Вот так...воздух, и в правду, у каждого свой....