17.12.99. …на поэтической пятнице «героиней вечера» была Елена Петровна Кириллова. Не «родниковка», из Казанцевской группы.
Не люблю Казанцева. Конечно, он мэтр, но такой - он на вершине, а ты у подножья и он на тебя - сверху вниз, и вкус у него с моим не совпадает. Отмечает тех, кто меня оставляет прохладной.
Ну, вот Елена... Стихи светлые, лирические, но мне больше понравились, когда я сама их читала.
Вот интересно - когда символисты стихи читают, то у меня к ним только чувство благодарности, что они делятся со мною своим даром, но смысла стихов я не улавливаю, пока их сама на бумаге не прочту, да еще и несколько раз. Это как художники новых форм. Поэтому и Елена своим чистым нежным голоском (она некоторые стихи пела), а не стихами покорила.
Но вечер был - как всегда - очень задушевным. Схватились на тему мата. Елена даже немного обиделась – «интересные у вас ассоциации».
Стала там появляться одна дама неопределенного возраста, которую Наташа Ч. почти не выносит. Её «родниковцы» знают – Галина К. Дидактический, безапелляционный тон, обо всем она бы хотела высказаться, словечки - типа "парадигма" - так и скачут с языка. Стала с апломбом убеждать, что ничего плохого в матерных выражениях в произведениях литературы или по ТВ нет.
Хорошо сказала Нина Анатольевна Стусь про деньги: мол, отсутствие денег, без которых вроде бы нет счастья, не замечается теми, кто обращен к вещам, которые за деньги не купишь: природа, человеческие чувства, культура (в т.ч. литература, искусство). Чтобы посетить музей, взять в библиотеке книгу, посетить вот такой вечер - особых денег и не надо, но удовольствие от них никакими деньгами не измерить.
И еще ходит на вечера одна Татьяна; как и я, сама не пишет, но фотографирует, приносит общие фото, делает на этом свой маленький бизнес. Эта обожает банальности вроде: "В этих стихах чувствуется такая любовь к природе, к каждой травинке...». А на одном вечере в разгар разговора о поэзии она обратилась к жене героя вечера: "Пожалуйста, поделитесь рецептом выпечки, такие вкусные пирожные». А жена к этому - ни сном, ни духом: угощение было от Ольги Геннадьевны. Был конфуз. Вчера я отказалась фотографироваться: ну, сколько можно - на каждом вечере общая фотография. Татьяна разохалась: «Вы так украшаете снимок, у вас такая белая кофточка…»
24.12.99. На вечере поэтов ... Сначала было довольно неплохо, начались воспоминания и рождественские рассказики, как кто запоминающе встретил Новый год. У меня есть несколько Новых годов, что особо запомнились, но это всё семейное... Я повязала по-хохлатски платок, навесила связку бус, изображала Солоху из "Ночи перед Рождество", а Наташина дочка Гуля (Оля) была в настоящем индийском костюме (самое яркое впечатление) и станцевала нам настоящий танец со свечами. Она было так хороша, с подведенными глазами и бровями, в украшениях на голове и по всему телу, браслеты на руках и ногах - прелесть.
Но потом пришла опять эта Галина и свела вечер к театру одного актера: она рассказывала случаи из своей жизни, которые "меня впервые заставили понять, что...» и т.д., и стихи, написанные по этим случаям; потом устроила викторину на знание поэзии, зачитывая такие длиннющие фрагменты из поэтов, которых никто, кроме Ольги Геннадьевны, не узнавал. В общем, когда расходились, многие просто возмущались. Очень талантливая женщина, она принесла много своих изумительных поделок: рукавицы-прихваты и прочее. Стихи у нее очень неплохие, но эта самовлюбленность и полное пренебрежение к тому, хорошо ли с нею окружающим... Когда она начала забирать вечер в свои руки, ушли самые пожилые, я пожалела, что не ушла с ними. Вечер стал просто скучным.
***
Я чувствую, что просто закисаю -
стихи идут, но только для своих.
Обычные слова на новый стих
ложатся. Я их матери читаю.
По улицам, спеша через дворы,
я через лужи прыгаю умело.
Всё хорошо, но как ни говори -
зима в Израиле - гнилое дело.
Дожди. Собака чья-то достает:
Скулит, не находя сухого места.
А на носу опять уже Сильвестр,
что в переводе значит - Новый Год.
Смотря на толщину календаря,
я понимаю - до весны есть время,
и все стихи мои по зимней теме
ко мне приходят, видимо, не зря.
Мой календарь, конечно, довисит
и до жары, которой лето сдавит,
но лишь весна придет и все исправит
и, может быть, во мне что воскресит.
Ну, а пока я просто закисаю.
Стихи идут ко мне, и по ночам
я их пишу. И лампа, как свеча,
горит, когда их матери читаю.
2004 г.