Лёд. На него смотрит снег. Белый, с хрустящей корочкой. Снег белее дыма, выбегающего из котельной трубы, но он не может спорить со светом. Свет поглощает снег, не сливаясь, не соединяясь с ним.
Высота фонарей — бег света на месте. Облака на одном месте устоять не могут. А совершенны. Всё разное, бороздящее тишину, звонами.
Утро поцеловало меня морозом без сильного ветра. Ветер сегодня слабее. Потому деревья разложили ветки, причесались и смотрят, как обычно по сторонам. Их свет очевиден — свет деревьев: ясный, чёткий, волнительный, напоминающий дни.
Лёд. В нём отражаются шаги, слова, лучи солнца и тишина, призывающая сражаться за звонкое, чистое счастье из которого вдруг появляется магический свет.