3.12.99 …была на поэтическом вечере Анатолия Киприяновича Мастеренко. Вечер был - просто не высказать! Так интересно слушать людей про их жизнь. Стихи у него разные. Вот что я уловила - поэтический дар у многих людей есть, но он слабый, его надо растить, питать новыми впечатлениями, обязательно проверять на слушателях. Как над ребенком трудиться, не давать себе поблажек, лелеять и холить, причесывать и быть требовательным. У кого-то этот дар задавливается неверием в себя самим поэтом и близких, что это серьезно. Не найдя отклика, человек и сам теряет в себя веру вместе с даром. Второе, человека заедает быт. Он нацелен прожить как все: получить специальность, вырастить детей. На поэзию просто нет времени. И когда это время появляется (на пенсии, заболел надолго), а оказалось - время-то упущено, мастерство не освоено, стихи слабые; близкие, если смирились с необходимостью быть слушателями - вот и весь читатель. Почти все «родниковцы» пожилого возраста - именно из этих, они и ходят в это общество, чтобы быть услышанными. И хотя со временем их талант крепнет, но получить признание, как настоящий поэт, они уже не могут - к ним не относятся серьезно, время упущено, не сформировался свой читатель, нет на них спроса, имя не известно. Вот и А.К.М. из этих. В юности стал по призванию моряком, потом семья, служба. В расцвете сил был направлен из Одессы в Томск, представителем на "Полюс", закончил мой ТИРиЭТ. Поэзия была на втором плане. И отмстила. Несомненный дар, сейчас уже и мудрость, юмор житейский - все это в стихах. Но, кроме «родниковцев» и жены, его никто не слышит.
10.12.99. Вечер Хоничева Николая. Год рождения 1964. Томич. Писать стихи начал в универе студентом - какая-то преподаватель взяла шефство над начинающими поэтами факультета. Мне не особенно нравятся его стихи, но он плодовит, у него уже несколько книжек. До сих пор не женат, наслаждается молодостью, рослый, внешность привлекательная, черная шапка кудрей. Сам сочиняет на свои стихи песни и поет их довольно своеобразным голосом, тоненьким и дребезжащим. Совсем нас загрузил: скороговоркой такой рассказал о своем довольно обычном детстве, юности и запел, и все это 2 часа. Живет легко. Как выразился: "Первая любовь сделала из меня поэта, от второй - я запел". Участник бардовских вечеров. Сотрудничает с "Интимом", пишет для его спектаклей песни. С одной стороны, он закончил ТГУ и работает в службе охраны леса (пришел в синем мундире на уровне майора, первый раз я увидела такой мундир). А с другой - полностью увлечен богемой. Чувствуется, что он полностью собой доволен, жизнь ему нравится.
***
Декабрь. Серый цвет окна.
Без батарей прохладно в доме.
И скрылась белая луна
Средь черных туч на небосклоне.
Зима пускает пузыри,
Земле уже хватило влаги,
А я ломаю до зари
Стихами девственность бумаги.
Укрывшись пледом, чуть дыша,
Забыв про всякую проблему,
Слова, как карты, вороша,
В который раз ломаю тему.
А мой помощник, крепкий чай,
Уже остыл за ожиданьем -
Как Музе встреч не назначай,
Она приходит с опозданьем.
Я вновь и вновь точу перо
И продолжаю в исступленьи.
Пусть снова выпадет зеро,
Я отыщу свои ступени.
И я по ним отправлюсь вверх,
А может, вниз спускаться буду...
Что Муза - счастье или грех,
Зачем ищу её повсюду?
2003г.