"Все хорошо, ребят, порядок!"-
Сказал однажды Интроверт
И улетел в свой мир тетрадок -
Перо, чернильница, конверт.
Он пишет и не замечает,
Как верно ждут его друзья,
Как по нему любовь скучает,
Кругом как топчется семья.
Он пишет, позабыв благое,
О боли, что внутри горит.
Он пишет, оттолкнув мирское,
О том, что миром позабыт.
Красиво, звучно, но неправда:
В письме - иллюзий серых фальш.
За строками не видно ада:
Красиво, звучно, но мираж.
И вот, однажды, не спросили
О том, как у него дела,
И рухнула юдоль идиллий -
Отныне боль - не в зеркалах.
Любовь куда - то испарилась,
Сгущая в сердце пустоту.
Родные тлели уж в могилах -
Он слезы льёт, припав к кресту.
"Как больно! Помогите, люди!"-
Раздался крик в лесной глуши.
"Я больше никому не нужен"-
Шептал клочок его души.
Он взял перо. И взял чернила.
И принялся писать о том,
Как мать его всегда любила,
Как друг чтил верности закон.
О том, что значит слово счастье:
"Оно в любви, оно в друзьях!
Оно в тех людях, что в ненастье
На плечи взвалят небеса!"
Он всё писал. И улыбался
Тем теплым маминым словам.
Он всё писал. И строки вальсом
Искусно клались на века.
Бумага пропиталась светом,
Перо лучило доброту -
Любви и нежности комета
Летит в бездонную тоску.
Он осознал. Прожил ещё раз
Тот страшный сон, что явь сокрыл.
Ту драму, где он был актёром:
"Я душу... горю... возложил..."
Бумага вдруг побагровела,
Перо в себе томило боль.
И он писал. Писал на белом
Пунцово - красную юдоль.
Писал талантливо, красиво,
Ужасно - больно, тяжело;,
И строки жгли своим массивом,
Вонзались в душу, как стекло.
И Интроверт всегда мечтал
Писать, чтоб плакали другие,
Вот только, он тогда не знал,
Что значит умереть впервые.