Студент третьего курса мехфака Леха Молотков стоял на остановке, ожидая автобус, и нещадно мерз. Безжалостный ноябрьский ветер нагло лез между пуговиц куртки, порывисто безжалостно обжигал лицо, и совсем не бодрил, а заставлял лишь сильнее ежиться и отворачиваться. Казалось бы, еще недавно началась осень и вместе с ней очередной учебный год, а вот уже и третий месяц пошел.
Леха тяжело вздохнул и вспомнил вчерашний день – день своего двадцатилетия. Юбилей был отмечен по студенческим меркам широко: сразу после занятий пивбар, потом застолье в общежитии – водка, жареная картошка с вареной колбасой, купленной по талонам, салат из морской капусты и рыбные консервы «Минтай из спинки». Потом неизвестно откуда появился еще портвейн «Три семерки», который Лехин друг Серега Тихонов за схожесть изображенных на этикетке семерок с топорами ласково называл «топориками». Похоже, что эти самые топорики теперь и колотили где-то внутри Лехиной башки по его мозгам.
Прячась от ветра, Леха поправил шапку на голове и поморщился от боли.
«А хорошо мы вчера погуляли. Можно было, конечно, и без «топориков», но раз уж масть пошла, разве остановишь? Нет, хорошо…»
Леха прикрыл глаза, надеясь, что так станет легче и невольно прислушался к разговору на остановке, обрывки слов которого доносились до него:
- Брежнев умер, говорят…
- Да ты что?...
- Вчера концерт к Дню Милиции даже отменили…
- Кто же теперь будет?...
- Брежнев умер…Брежнев умер…
«Брежнев умер, – автоматически повторил за кем-то Леха, открыл и снова прикрыл глаза, прислонясь головой к столбу. – Да, неслабо мы вчера все-таки погуляли – Брежнев умер…»
30.01.2020г