Народ сражался, чтоб цвела земля,
Чтоб колосились вкруг села поля,
Как повелось из века в век в стране,
Чтоб золотился колос на стерне.
И шли из пастбищ тучные стада,
И сплачивала весь народ страда!
Когда поются песни в сенокос,
Стогами, копнами наполнится покос.
И в этом смысл великий и мораль дедов.
И в этом слава, изобилие веков!
Ни партии, ни лозунги вождей,
А на родной землице труд людей-
Вот высший смысл, его не подменить!
Он светится, как золотая нить.
Как крест на шее, вера от Христа,
Труд украшает отчие места.
Из века в век морали выше нет.
И от плодов труда исходит свет.
Как вечно "не убий!", "не укради!",
Так только труд народ вознаградит.
Бессмертный полк идёт, а вот поля
Не сеют. Не возделана земля
Как предана на поругание врагам.
В России ныне это стыд и срам.
Сто лет земля- не главное в стране,
А без земли страны ведь просто нет.