Хочу увидеть сирень. Почувствовать её аромат. Зарыться лицом в лепестки. Сиринга. Сколько сказки в тебе таится... Дом. Скамья. Трава. Цветы. Листья. Небо. Небо, настолько высокое, словно съело всю мою печаль и вытянулось, упираясь головой в немые звёзды.
Дикая. Да, я могу быть дикой. Эта дикость прорастает во мне, точно сорняк в барвинках. Дикость тянется к золотым лучам. Жизнь солнца тоже важна для неё.
Эхо. Моё эхо тихо, совсем ещё тихо ступает по тропинкам, чувствуя, как снежинки приземляются на ледяную корочку губ.
Стук. Опять кошка летает со шкафа. Научилась летать совсем недавно, а летает, растворяясь в воздухе всей шерстью. На миг. И вот она вновь на шкафу, в царстве белокрылого потолка.
Жаль, сирень ещё не почувствовала весну. Да, жаль. Весна идёт так медленно, словно каблуки высоки и проваливаются в снег, будто в пляжный песок. Зачем весне каблуки? Шла бы босиком, милая! Скорее бы встретились. Увидела бы сирень... зарылась в неё лицом и... небо вернуло бы его, — его всего, целиком.