Черны полосы, да по белому -
Больно, остро...
У беды нет громкого голоса -
Только остов...
Тянет руки свои костлявые -
Жадно, алчно;
Да сквозь рваные губы кровавые
Цедит мрачно:
"Долеталась, поди, красавица?
Что , обидно?
На холодном полу не нравится?!
Больно, видно?»
В голове — бородавкой-родинкой
Голос тощий:
«Оторвись… Отпусти соломинку -
Будь попроще!
Не гневи Судьбу, сдайся, умница -
Я не злая!
Хочешь, буду твоей заступницей,
дорогая?!»
...Боль свою уложу в в шкатулочку
До утра я;
«Слышь, катись-ка по переулочку,
Ведьма злая!
Мне в закрытые веки усталые -
Ветер марта.
К черту мысли шальные, шалые!
Будет завтра!»