-Эх, Кот, в то время, как космические корабли бороздят просторы вселенной-люди так не совершенны!
-Хм.. совершенство не достижимо, это утопия. И что у тебя случилось? С чего ты заговорил про не совершенства?
-Почему люди не прощают нам СВОИХ ошибок? Стоит стать невольным свидетелем чьей то неловкости, неудачи, так всё, тебя постепенно вычеркивают из списка знакомых.
-А!! Так это просто. Ты становишься свидетелем чьей то неидеальности, а человек этого себе даже простить не может, ни то что кому-то, а глядя на тебя каждый раз ему приходиться это вспоминать, и вот тебе самое простое решение-не общаться-не видеть-не вспоминать.
-Я где-то слышал выражение что ошибки и делают нас людьми.
-Отчасти верно, иначе ходили бы все одинаково идеальные и создавали бы идеальный мир, и был бы он без красоты, без чувств, по одним правилам и формулам, фу, какая гадость.
-Да, действительно... Я вспомнил кое что, как раз в тему, слушай:
-Есть ремесло — не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом
Упорство улиц,
здесь сейчас же встретить
Единственную нужную любовь.
А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ночами к звездному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым просто так - от солнца
на снежных елях.
Это - ремесло.
И твердо знать, что жизнь иначе - ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери
И стать собой.
И это - ремесло.