О музыке мы ничего не знаем
Хотя на фортепьяно мы играем
И на гитаре мы бренчим порой
То в флейту дуем мы, а то в гобой.
Звучим, звучим, пространство заполняем,
По сути звуки в воздухе гоняем.
Из нас иные голосом владеют.
Откроют рот, поют, и все балдеют.
А что ж не забалдеть, когда сие ритмично
И мелодично, да и гармонично.
Но кто-то держит музыку в секрете
На этом ли, на том ли свете.
Не знали этого ни Моцарт, ни Шопен,
Ни Бах, ни Лист, ни Гайдн, ни Бетховен.
Вся эта братия, вся эта масса,
Что называется, бросала мимо кассы.
Да где ж она скрывается, музыка?
Чего ж она нам не покажет лика?
Охота нам звучать и мы звучим.
На разных инструментах мы бренчим.
Бренчанье это музыкой зовём.
Так можно музыкой назвать и гром,
И шелест листьев, и мотора рёв,
Для печки заготовку дров.
Так называемые композиторы,
Смиритесь с тем, что паразиты вы.
Творенья ваши – это музыки подобье,
Почти что непригодное снадобье.