В.С.
На пеньке посреди поляны сидел мужчина. Долго сидел. Потом налил из бутылки водки в стакан, выпил, остальное осторожно вылил на землю.
…Василий Иванович работал в колхозе шофёром, был на хорошем счету. Нередко посылали его в дальние командировки и не просто как хорошего водителя.
У него был дар особенный, умел добывать необходимое для хозяйства. Вот и вчера, вызвали его в правление и председатель объявил о командировке.
- Собирайся, Василий Иванович, на Украину поедешь. Нужны нам плотники, ферму строить будем. Только ты можешь найти хорошую бригаду.
- Когда ехать, Александр Петрович?
- Оформи всё необходимое в бухгалтерии и завтра с утра отправляйся.
Пришёл домой Василий, сообщил жене. Людмила была женщиной обстоятельной, понимала мужа и тут же начала собирать его в дорогу. Положила съестного на несколько дней, кое-что из вещей. Вот и все сборы.
Ночью Василий долго не мог уснуть – дорога-то дальняя. Да ещё одна мыслишка проскочила в голове.
Отец его во время войны без вести пропал на смоленщине. Если погиб, знали бы, где похоронен, а то – без вести… Как между небом и зёмлей. Ох, тяжко, и столько лет тяжко. Может, живой… Надежды с годами оставалось всё меньше и меньше…
А тут – на Украину.
И задумал Василий такое, о чём раньше помыслить не мог.
Утром попросил жену положить в сумку с едой бутылку водки.
На вопрос: - А зачем? - ответил:
- В дороге может пригодиться.
Машину он на ночь у дома оставил, чтобы не ходить лишнее, время не тратить. Попрощался с женой и отправился в дальний путь.
Дорогая была не хорошая и не плохая. Да ему не привыкать ездить по таким, что и танку не под силу.
Ехал с лёгким сердцем, как говорится. И вот она, смоленская земля. Леса пошли по обочинам дороги, да какие леса! На тамбовщине таких и в помине нет. Как в песне: «Степь да степь кругом…»
Съехал Василий с трассы, проехал по еле заметной дороге в глубь леса.
Тишина. Только кукушка года считает.
- Везде одинаково, - подумалось ему.
- Ну, здравствуй, отец. Тут ли ты, нет, не знаю. Но чувствую, что тут. Сколько лет прошло, а вот свиделись с тобой. Плохо было без тебя, очень плохо. Безотцовщиной звали. Да таких, как я, считай пол-села, но всё равно, обидно. И тебя жалко, отец.
Я вот старше теперь. Мать замуж так и не вышла. Нет её, отец, к тебе ушла.
А леса тут богатые, отец. Вот под каким кустиком ты, не знаю я. Может, под той черёмухой? Ты любил черемуху, растёт возле дома, растёт. Только это дети твоей черёмухи, что посадил ты своими руками. Спасибо тебе, отец, в мире живём. Тяжело живётся временами, но в мире.
Прощай, отец!
…На пеньке посреди поляны сидел мужчина. Долго сидел. Потом налил из бутылки водки в стакан, выпил, остальное осторожно вылил на землю.