Надумал я стихи писать.
Задумался: с чего начать?
Учиться у кого? У нынешних?
Или у тех, кого великими
Считали на Руси поэтов?
Учил и тех, читаю этих,
Из высшего все были света.
Но чем вот взяли те, велики?
Где искать ответа?
Писали о зиме, о лете,
О песнях вьюги, зное, комарах,
О майских соловьях,
О яблоневом цвете,
О воробьях, шуршащих
По кустам в садах.
О Волге, бурлаках поющих,
Богатырях былинных на Руси,
О Пете- Петушке,
Границы стерегущим,
Спасавшим зайца
От проказницы-Лисы.
О тройке с ямщиком,
Стремительно летящим
Под месяцем, и обгоняя
Волчий вой,
О колокольчике звенящем,
Кота у дуба, с цепью золотой.
О чём писать?
Всё будет повтореньем.
На одном дереве
Два сорта яблок не растут.
И лишь одно придёт к тебе:
Удовлетворенье: ты там писал
Об этом, а я тут.
Гляжу на огонёк,
Сижу возле печурки,
А за окошком зимний ветер злой.
Время от времени подкидываю
В огонь чурки,
Сижу, расслабившись,
Вечернею порой.
Поэтом быть, наверное, непросто,
Ведь гениев земля
Рождает раз в сто лет.
И как узнать, кто ты?
Писать иль не писать?
Где указатель?
Иди туда, поэт.
Ведь даже зная правила
Дорожного движенья,
То не всегда водитель асс,
Поэзия не знак, совсем
Другое отраженье.
И сам себе здесь
Не присвоишь высший класс.
Поэзия петляет и плутает по дороге,
Пути прямого нет, где только её не найдёшь,
Но только вот доступна лишь немногим,
Но как найти и ухватить,
Когда сам пишешь, а по сердцу дрожь.
Гляжу на огонёк:
Мотается и шепчется в печурке,
А ветер злой гудит
В трубе, как домовой,
Как в сказке тени мечутся,
Словно играют в жмурки,
И шепчет огонёк,
Пока горит хоть уголёк:
«Дружи со мной!
Ты только разгляди,
Гори со мною,
Пусть кровь твоя кипит,
И мечется душа.
Все эти сказки
Здесь, не за горою,
Не разглядишь:
Писать иль не писать?
Тебе решать.
Поэт ты, не поэт,
Покажет время,
Но ныне разбудил я мысль,
Смятение души,
Пусть прорастает брошенное семя,
Дружи со мной и всё равно пиши!»