Ты не сбываешься, хоть и снишься в ночь на пятницу. Хоть и загадываешься на падающие звезды.
Даже когда я задуваю свечи и вторю одинаковым цифрам на циферблате. Все без толку.
Такие, как ты, не выводятся ванишем, или чем там принято выводить пятна. Не выводишься физрастворами и чужими объятьями.
Не перестаешь болеть сотнями писем и ночных разговоров, где всегда о тебе и о нас, точнее о несбывшемся.
Не забываешься очередными стопками алкоголя и вечерами с другими. Мне кажется, если бы мне стерли память, в ней бы все равно осталось твое лицо и имя.
Твой голос, твой смех, твой лукавый взгляд и теплая, родная улыбка. Они настолько ярко во мне горят, что не смогут быть стерты, забыты.
Ведь я по-прежнему шепчу в темноте только твое имя.
Надежда Богомаз.