Идёт февраль 2020-го.
Прогуливаясь по "Проза.ру", наткнулся на конкурс Ольги Леднёвой "Сила любви". Тема любви - это для всех времён и народов тема, как говорят на английском, number one.
Так, ну и кто здесь и что здесь?
Лора Шол "Возвращение незнакомки". Интересно, интересно - откуда и куда.
Устроился поудобнее и начал читать.
Ага - чувственная мистика. Что же, весьма приемлимо.
Угу, понятно ... - опа! Канал Грибоедова. Знаем, знаем...
"Так я дошла до Спасского переулка и вдруг увидела её. .."
Ничего себе! Вот это совпадение!
Я подошёл к окну, отодвинул штору и тюль, посмотрел вниз. Никого не было.
Вернулся к письменному столу и продолжил чтение.
"... Его согнутые плечи расправлялись. Он шёл, не размахивая тубусом. Он вообще не нёс тубус в руке. Он прижимал его к груди, закутав расстёгнутыми бортами пальто. ..".
По ссылке прочитал стихотворение Валерия Алалыкина "Художник и незнакомка". Даже очень, очень добротно. Отличный сюжет, слог и ритм. Действительно, может сподвигнуть на яркий отклик.
Так. С картиной всё ясно. Если она действительно хорошо написана, то наверняка достойно представлена в одной из галерей и ,нестареющая, несомненно привлекает внимание посетителей, слыша много чего о себе и о сравниваемых с нею девушках и молодых женщинах.
Меня же заинтриговала судьба натурщицы. Уверен, что она не профессионал и это её первый сеанс.
Будучи глубоко влюблённой в художника она без ложных угрызений совести обнажилась.
Её идеалу позволено всё. Приняв необходимую, по требованию художника позу, она не шелохнувшись, затаив дыхание внимательно следила за работой Мастера. Когда кисть касалась полотна она ощущала какой участок тела находится сейчас в работе.
Ей казалось, что так будет всегда...
Когда картина была закончена, художник, согласно договорённости, рассчитался с ней. Преподнеся шикарный букет роз, он поблагодарил её за работу и невнятно намекнул на "ближайшую" перспективу.
Девушка была ошарашена. Она не верила, что закончилось ВСЁ
Мысли путались в моей голове.
- Что с тобой стало? Где же ты сейчас?, - восклицал я в пустой комнате.
Быстро подошёл к окну, а там -
"... ночь, ... рябь канала..."
Справа виднелся силуэт Каменного моста, а в переулке ни души, только припаркованные в линеечку автомобили заполняли проезжую часть у поребриков тротуаров.
Снова сел перед ноутбуком. Тёмный экран напомнил "Чёрный квадрат" Казимира Малевича. Тревога, близкая к панике, охватила меня.
- Надо что-то делать ! Что делать?, - вопрошал я пустоту.
Быстро стал шагать от окна к стене и обратно. В памяти всплыло:
" Вы помните.
Вы всё, конечно, помните...
Взволновано ходили вы по комнате..."
- Да при чём здесь это "Письмо к женщине"? При чём здесь Есенин?
"... Лицом к лицу
Лица не увидать.
Большое видится на расстоянье..."
Ага, можно подумать мне сейчас много видно.
Где же ты моя незнакомка?
Незнакомка, незнакомка ...
"... И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне..."
Опять этот Блок, теперь со своей "Незнакомкой". Всё не так, всё не то.
Хватит метаться по комнате! Надо её искать!
Несколько маршев по лестнице вниз, гулко хлопает дверь подъезда. Перебегаю проезжую часть и иду вдоль канала. Изредка проносятся автомашины. Вот он - Петербург Достоевского. Глыбы домов и камень, камень камень. Перед глазами отчётливо встают великолепные иллюстрации Ильи Глазунова к "Белым ночам". Вот где талант.
По ступеням спуска подхожу к воде. Пробую рукой. Нормальная. Сел на гранитную площадку и, опираясь руками, слегка приподняв своё тело, соскальзывают в воду. Ложусь на спину и, оттолкнувшись ногами от берегового гранита, доплываю до середины канала. Развернувшись, оказываюсь недалеко от Сенного моста. Течение несёт меня прямо под него. Такое впечатление, что я лежу на шезлонге. Ни влагу, ни температуру воды вообще не ощущаю. На бледном небе еле заметны звёзды. Где-то здесь должна быть Большая Медведица, а рядышком Полярная звезда. Над головой медленно проплывает неширокая пешеходная часть Сенного моста. Справа и слева череда плотно прижатых друг к другу домов. Небольшой плавный поворот и впереди показался Кокушкин мост.
Внимательно смотрю по сторонам, надеясь обнаружить знакомый силуэт.
Себя я спрашиваю снова -
Любовь с прочитанного слова
Зачем она тебе такая?
И сам себе я отвечаю -
Сейчас я это точно знаю,
Мне не нужна другая.
Течение заметно ускорилось.
Куда меня Кривуша* вывезет?
"""""
* - Кривуша - так одно время называли горожане канал Грибоедова за извилистое русло. (Недалеко от Львиного Мостика можно от набережной по Малой Подьяческой улице дойти до набережной, правильно, того же канала Грибоедова. Эта улица подобна натянутой тетиве, крепко удерживающей концы изогнутого дугой лука.)