Это была только моя сказка. Мой дождь, моё солнце, мои горы и мои оливы, чья история так же причудлива и необычна, как и стволы оливковых деревьев. И их корни. Корни, уходящие глубоко в землю. И - в историю.
Валданос. Место, которое стоит вдыхать, вкушать, пить, впитывать, а может в вовсе укупоривать в бутылку, хранить в самом дальнем уголке души и изредка доставать, открывать пробку и вдыхать, как вдыхают аромат самого тонкого, самого изысканного вина.
Эти оливы видели сотни рассветов и закатов, они противостояли ураганам, ливням и бурям, но не сдались. Палящее солнце нагревало их ветви и стволы, а оливы впитывали горячие лучи и бережно хранили его - на дождливые зимы. Крупные оливковые ягоды, созревая, с тихим стуком падали на землю у подножия деревьев, чтобы однажды подарить новую жизнь. И так было веками.
А если оторвать взгляд от деревьев и обернуться? Чуть ниже оливковых рощ находится зачарованная бухта Валданос. Она уютно устроилась между мысом Мавриан и мысом Мендра, надёжно защищённая ими от северных и южных ветров, которые иногда столь безжалостно обрушиваются на Черногорию. И как же были правы пираты, поднимавшие флаг с изображением Весёлого Роджера над своими судами, когда скрывались от непогоды именно здесь, в безопасной бухте. На Валданосе.
Возможно, старые оливы, растущие здесь, ещё помнят бравого Кристофора Кажанегра, который любил сидеть под оливковыми деревьями и отдыхать от моря. Есть легенда, которая повествует о том, что Кажанегра всегда принимал самые важные решения именно здесь, под сенью олив. И вербовал он себе помощников, не вставая с земли, покрытой упавшими оливковыми ягодами. Правда это или нет, мы уже никогда не узнаем. Но удачливого корсара из рода Паштровичей до сих пор вспоминают здесь, на этой прекрасной земле. Если бы оливы умели говорить, как много они могли бы рассказать нам! Быть может, они и говорят с нами, но на непонятном нам языке. Человеческое ухо попросту неспособно распознать в шелесте ветвей повествование о делах времён, давно минувших. И оливы ждут. Ждут годами, столетиями, становясь всё мудрее и мудрее - с каждым рассветом и закатом, с каждым дождём, с каждым лучом солнца. Битвы и войны, гремевшие здесь когда-то, хранятся в памяти деревьев. Почему нет? Это ведь только моя сказка. И мне хочется думать, что эти оливковые деревья, видевшие, как по приказу Мехмет паши Бушлие люди жгут пиратские корабли, однажды расскажут эту историю нам. И мы поймём. Услышим. В свою очередь, мы станем новыми хранителями прошлого, а старые оливы уйдут на покой, растворившись в плодородной земле Валданоса, дав место молодым деревьям, которые, в свою очередь, будут свидетелями рождения новой истории. Но это будет не скоро. Пока вековые оливы полны сил и прекрасны в своей первозданной красоте.
Над Валданосом дождь. Он целует листья и стволы олив, стекая невыносимой нежностью по ветвям вниз, на траву, теряясь в земле, чтобы однажды возродиться - сказочным туманом над Валданосом. Да, это была только моя сказка. Только мой дождь. И мы были с ним счастливы, бродя среди олив. Здесь, на Валданосе.