У дороги пихта,
впереди блещет поле,
ветер свежий взъерошил усы кучной ржи.
Отчего –то вздыхаю я, видя раздолье
жёлтых нив, ощущая ширь сельской тиши.
Скоро, знаю, знакомые встретятся лица,
никого не узнаю, ведь стал тут чужим.
Знать, не только меж стран существует граница,
за границей лет прошлых я был молодым.
Но совсем не стареет природа былая,
словно и не познала безумной борьбы,
так же в поле качается рожь золотая.
Ну а я, знать, лишь зритель безбрежной судьбы.
Золотистые стебли, знать, любят качаться.
Нет в природе печали, унылой
тоски.
Но печально в уж прошлые дни возвращаться,
да и как, раз душа будто волны реки?