Ночь. Прохлада. Мелких дождь накрапывает. Почерневшее небо взрывается всполохами молний. Тишина. Нет птиц, нет людей. Только капли стучатся о плечи и стекают по обводам наушников. В них печальная и красивая музыка. Пикник.
Он бредёт под дождём шаркающей походкой, шурша дорожкой присыпанной мелким речным песком.
Грусть. Грусть рвёт на части, она просится наружу, она требует выплеска, она хочет свободы. Она, она, она...
Игра затянулась. Как новогодняя ночь. Но ему не надо ни на поезд, ни на самолёт. Ему вообще никуда не надо. Он просто идёт алеей парка и слушает Пикник, поставив в бесконечное повторение. Звонкие струны гитары, скрипка в эмиграции перебора балалайки. И грусть, выедающая дорогу во внешний мир. Прогрызающаяя тоннель прямо через душу.
И дождь смывающий холодными каплями грус с опущенных плеч.