Зима в этот год не пришла. Дождь со слякотью размывает города,
небо то хмурится, то вдруг улыбается. Деревья стоят голыми и
хочется теплоты. Теплоты нежных рук. Хочется смотреться в них,
утопать в них и не обращать внимание на хляби окружающих
каменных пустот, смотрящих пустыми стеклянными глазницами.
Спит город. Спят птицы. Почти спит его теплота. А ему в эту ночь
не спится. Его не отпускает нежность. Она изливается в чарующих
звуках, что чуть слышны. Душа как камертон отзывается
переливам стонов от неведомых рук, ласкающих белое упругое
тело и трогая то чёрное, что оттеняет и придаёт глубину. Каждое
движение отдаётся томными звуками. Звуки... Не надо большего,
чтобы прийти в исступление. Просто закрыть глаза и слушать как
стонет белое тело. Как жилы струн трепещут под нежными
тёплыми пальцами. И думать, как эти пальцы перебираются по
стану вверх и вниз. Вонзая нежность. Чаруя. Как ласка рук
будоражит и уносит в неведомое далёко. Одурманивающий мир
звуков. Они как капли росы. Они блестят и переливаются. В них
можно погрузиться. Умыться этой влагой. Вдохнуть её полной
грудью. И наслаждаться свежестью. Её свежестью. Их свежестью.
И унестись на самые высоты наслаждения, изломав душу,
выгнутую дугой. И сойти на нет вместе трогательным c туше.