Год 1980, зима.
В те далекие времена нашей ранней юности зимой начинало светать в начале второго урока.
В школьное окно, как водится, смотрели плотные зимние облака. В первых лиловых лучах рассвета дымила на горизонте ТЭЦ-3, темнели под шапками снега сосны Закрета, проявлялись, как на фотографиях в домашней лаборатории, пятиэтажки Краснухи, и было видно, как в детском саду напротив школы кормят завтраком малышню.
Вторым уроком была литература.
За предпоследней партой, потупив глаза и краснея, стоял наш былинный богатырь Ромка. Он не подготовился к зачету (не выучил наизусть пять стихотворений Александра Блока) и теперь ожидал кар, земных и небесных.
Было видно, что Ромка пытается занять как можно меньше места в пространстве класса, но при его монументальной фигуре, саженных плечах и огромном росте это было бессмысленно. Ему было очень, очень стыдно…
Учительницу литературы класс любил нежно и безоговорочно, и она отвечала классу взаимностью. Провиниться перед ней было позором.
Учительница всплеснула полными руками и с недоумением и мягким упреком спросила:
- Ромочка, ну как же так???
Ромочка, который мог руками согнуть подкову, Ромочка, который на поле в колхозе ловил мышь, клал на ладонь, гаркал на нее своим богатырским голосом – и мышь падала замертво, вот этот самый Ромочка стал бордовым до самых ушей и покрылся испариной.
- Ромочка, рыбочка, - умоляюще произнесла учительница.
- Воблочка, - подал голос со своей парты мой друг Саня, пытаясь разрядить обстановку. По классу прокатилось сдавленное хихиканье.
- Ромочка, рыбочка, - продолжала учительница. – Ну как же ты не выучил пять стихотворений Блока? А как же ты теперь будешь девушкам в любви объясняться???
Тут уже я взвизгнула от смеха и спряталась за чужими спинами. Ничего более нелепого, чем Ромка, читающий своей девушке Блока, я представить не могла – при всей своей дружеской симпатии к нему…
Год 2007, зима.
Я – бедная старая девочка Золушка.
Правда, моя духовная наставница Кацуля говорит: «Старая девочка – это противно!»
Может быть, не спорю. С Кацулей вообще спорить бесполезно.
Зато у меня, бедной старой девочки Золушки, есть свой Добрый Фей Санюшка. Правда, он перманентно под градусом, вместо волшебной палочки у него прорабский портфельчик и строительная каска, и еще мой Добрый Фей иногда любит пройтись в кирзовых сапогах по моим больным мозолям. Но зато там, где он – там всегда чудеса. Наша Аленушка даже говорит, что с ним и колодезной водицей можно напиться до галёников. И это – истинная правда. Проверено.
У Санюшки новый компьютер и новое развлечение – он резвится на сайте знакомств. Представляется дамам Артуром Пирожковым, морочит им голову, вешает на уши лапшу, а потом сообщает, что улетает ближайшим рейсом на Альфа-Центавру. Слушать эти истории очень смешно.
А недавно ему написала принцесса из Африки. Хочет приехать к нему и привезти три миллиона баксов, доставшиеся ей в наследство от папы-африканского короля, которого съели во время дворцового переворота в их африканской стране. Я пытаюсь объяснить Санюшке, что эти игры плохо кончатся. Санюшка смеется.
Меня он тоже уговорил зарегистрироваться на сайте знакомств.
Я сижу на сайте и постепенно теряю веру в человечество.
Правда, моя духовная наставница Кацуля говорит, что для того, чтобы потерять веру в человечество, надо хотя бы быть знакомой с этим человечеством не по книжкам. Но я сейчас не об этом…
Да, так вот – я сижу на сайте знакомств уже год.
Я уже точно знаю, что все мужчины говорят одно и то же.
Я точно знаю, что у каждого уважающего себя мачо есть специальный файл с цитатами, анекдотами и дешевыми душещипательными стишками. Настоящие мачо с завидной методичностью вставляют эти перлы в переписку со всеми своими знакомыми женщинами. Цитаты, анекдоты и стишки у них у всех практически одинаковые. У меня такое впечатление, что я нахожусь на непрекращающемся утреннике в деДском саду. Найти бы еще ту убогую воспитательницу, которая раздала им всем эти ТЕКСТЫ…
И вот однажды появляется Санюшка и дает мне «заценить» очередной лирический стихуечек, который отыскал в Интернете для охмурения дам. Ну, что-то типа «люби меня, как я тебя». Но душевный такой стихуечек, с надрывом, типа. По идее, от такой поэзии романтических дур должно пронимать до матки (извиняюсь за анатомические подробности).
- Ну как? – деловито интересуется Санюшка.
И тут я начинаю хохотать. Передо мной в мельчайших подробностях встает зимнее утро в десятом классе, урок литературы, лиловый рассвет, дымящие трубы ТЭЦ-3 на горизонте и Ромка, монументально возвышающийся над своей партой.
- Сашка, - говорю я вытирая слезы, - а помнишь, десятый класс, урок литературы, как Регина Дмитриевна говорила Ромке: «Ромочка, рыбочка, ну как же ты не выучил пять стихотворений Блока? А как же ты теперь будешь девушкам в любви объясняться???»
Сашка неожиданно становится совершенно серьезным, как-то не по-детски вздыхает и говорит:
- И ты знаешь – она была глубоко права!!!
Я оглушенно молчу. Соображаю. Потом неуверенно спрашиваю:
- Ну хорошо, допустим. Я поняла – вся мировая поэзия нужна для того, чтобы баб разводить. НУ А НА ХРЕНА ЖЕ ТОГДА ВСЯ МИРОВАЯ ПРОЗА???