В её ведении оказался большой архив старых писем, для вселенной они конечно не имели особого значения, письма не относились к трудам великих умов нашего общества, но, учитывая их солидный возраст, как исчезающий вид творчества, они заслуживали внимания и уважения. Она изредка доставала из ящика небольшой мешочек из твердого суконного материала, куда бережно сложила пожелтевшие с годами конверты писем и начинала их перечитывать. Черные календарные штампики, стертые временем, с трудом указывали когда и откуда были отправлены и куда прибывали эти небольшие человеческие истории. Каждое письмо для неё имело особенное значение. Сегодня можно было считать их своеобразным шедевром в единственном экземпляре. Прикасаясь к ним, она мысленно возвращалась в те далекие годы, те дни, когда их получала, и начинала заново переживать грустные и счастливые моменты, совсем исчезнувшие из её памяти.
Пишут ли сегодня письма так, как писали их раньше? Многие, возможно, думают, кому это нужно в наш быстротечный век, когда есть возможность отправлять смс и тут же получать ответ. Иногда ей казалось, современные письма такие же холодные, как и материал, на котором они печатаются и совсем не имеют ценности. Ведь их так легко удалить, как ненужный мусор, занимающий память дорогих игрушек.
Она любила писать письма, но больше всего ей нравилось ждать ответа. Ведь письма в те времена проходили долгий путь, а последний исход их завершал почтальон. Милый добрый почтальон. Его всегда ждали с хорошей вестью. Письма, написанные рукой, сохраняли в себе все эмоции человеческой души, они передавали чувства и тепло их сердец, как живое существо радовали, предвещая долгожданную встречу.
Не все письма были адресованы ей. Некоторые из них перешли к ней, можно сказать “по наследству”, в каких-то непредусмотренных обстоятельствах и относились к хранительнице чужих тайн и мыслей, косвенно. Возможно, от них стоило избавиться как от старого хлама, но она почему-то всегда думала о людях, между коими происходила переписка и рука не поднималась их выбросить. Ведь по какой-то причине никто до нее не счел нужным их уничтожить.
Та, которая писала ему о своей любви, та которая хотела стать его женой и стала, та которая решила уйти от него безвозвратно, сломав жизнь ему и разрушив свою судьбу. Может в такой переломный момент она меньше всего думала о каких-то письмах, адресованных человеку, в которого влюбилась и представляла жизнь в своих девичьих мечтах: легкой и возвышенной. А он, оскорбленный её уходом, еще долго не мог забыть о тех словах, что она писала ему. Он, который не смог переступить через себя и вернуть её обратно, не смотря на душевные муки и терзания, тоже не избавлялся от них.
Чужие письма она не читала, и без того знала содержимое. Он долгое время рассказывал ей об этом, тщательно анализируя былую неудачу. На склоне лет окрыленный новой счастливой судьбой, он постепенно перестал думать о той, которая доставила ему столько бед. И тогда, почти на три десятка лет письма оказались забытые всеми.
Его больше нет на этом свете, а та, чей рукой были написаны эти письма затерялась в одиночестве среди чужих людей.
Она аккуратно складывает письма обратно в мешочек и убирает в ящик. Кто знает, когда она еще вспомнит о них? В её жизни переплелись чужое прошлое и её настоящее, и пока бьется её сердце, она будет хранить эту память.