"Прости, я не хотел"-все бормотал он, разбив мамину любимую вазу. А потом все закрутилось, завертелось, школа, ВУЗ, работа... Он так часто говорил "прости", что совсем утратил чувство истинного раскаяния. Такого, как когда в детстве искренне сожалеешь о разбитой вазе.
Он знал теперь как сказать правильно, как красивее, как легче манипулировать чувствами, только его чувства уже были не те. Они были как выцветшие фотографии, блеклые и размытые. Через пару лет, казалось, они совсем исчезнут из его души. Так и продолжалось, пока однажды ему не сказала жена, что у него будет мальчик.
Он изобразил на лице радость, убедил себя в своём восторге и ушел на работу, как обычно. А через полгода с лишним появился в его жизни маленький свёрток с такими яркими чувствами, какие когда то были у него самого.
И то ли ребёнок этот поделился с ним красками, то ли он очень полюбил этого малыша, только он сильно изменил серую жизнь отца. В пылу игры они вдвоём разбили вазу. Тогда он ощутил то самое чувство, как в детстве. Жена, конечно расстроится. А он был даже немного рад, что снова может чувствовать, как в детстве.
Все в его жизни теперь поменяло цвет. Серый город больше не был серым, а опостылевшая работа почему-то полюбилась. Он внезапно искренне признался в любви жене, так искренне, как не признавался даже в молодости. Он чувствовал. В нем снова была душа.