И я лежу на смятой постели,
Смотрю в пустое окно:
Там, за стеклом, вьюги, метели,
А мне уже все равно.
За счастье мне было гулять по снегу,
Ловить снежинки рукой,
В перине холодной лежать, глядя в небо,
Где кто-то машет метлой.
Прикован к постели, дурак, неудачник!
Тепло мне. И хорошо?
Ах, как я хочу к холодной перине
Всем телом прижаться еще!
Калека скорее душой, а не телом.
Зима стучится в окно.
На белой доске пишу белым мелом:
«Мне больше не все равно».