Игорь Палков шёл по утреннему городу, думая о судьбах человечества.
В рюкзаке еда, чай, конфеты, в заплечной сумке ноотбук, носки, кроссовки, шорты...
Вокруг никого. На выходные деловой центр Медуны вымирает. Только охранники в зданиях дремлют у мониторов.
Возле перекрёстка остановился микроавтобус.
За рулём аккуратно небритый молодой человек, волосы на его затылке собраны в духовную кичичку. Глаза ясные, лицо открытое.
Подумалось, что он продвинутый дзен-буддист с последнего курса какого - нибудь технического ВУЗа, по специальности "Использование пресс-форм и штампов в числовом программном управлении"
В микроавтобусе открывается выдвижная дверь, оттуда вылазит молодая, худенькая женщина в платке и юбке до пят.
- Наша - с уверенностью подумал Игорь.
Вслед за женщиной появилась девочка лет пяти, тоже в платке и длинной юбке.
- К бабке не ходи - наши. - Опять подумал Игорь.
Женщина сложила большой, указательный и безымянный пальцы в пучок, будто держала кисточку и с максимальным благоговением нарисовала невидимой кисточкой на двери автобуса две линии, одну вертикальную - сверху вниз, вторую горизонтальную - слева направо.
- Конечно наши, в этом нет ни каких сомнений.
От этого Игорю стало так приятно душе, что ему захотелось сказать им чего-нибудь хорошее, но он постеснялся, только мурашки удовольствия побежали по коже рук.
Водитель посмотрел на Палкова в зеркало заднего вида и убедившись, что от него не исходит опасности его близким, махнул рукой женщине с ребёнком и включил первую передачу.
Его жесты и движения ещё не обросли жиром неспешной важности и выглядели наивными.
Мысли о судьбах человечества тут же исчезли.
На душе стало легче.
Палков услышал:
- Мама, смотри дяденька на русского похож. Наверное он наш.
Что ей ответила её мама, Палков не расслышал - Мимо ревя сиреной куда то промчалась пожарная машина.