И слепота, увы не бесконечна,
реальность - худшее творение из снов,
в ней позабыли про покой и про сердечность,
манящий достижимости покров.
В ней растворяется незыблемость всех истин,
Она навеки отбирает твой причал...
Ей все равно - кто был неправ, кто - истин,
Кто в темноте от боли в ней кричал.
Реальность - сотворенная Иному,
Ему во век на право не дана.
И сны подобны памятным альбомам,
И с грустью наблюдает тишина...