Я не пишу стихи о мразях,
мне мысль о них противна, тошнотворна.
Любые строки извращенкам - лучше мазей
Омоложающих, целебных, благотворных.
И даже если ты кнутом по ним прошёлся,
Мечом рубил и правдой - маткой жёг,
Им умилительны удары - мягче шёлка,
Живет в них бес, и дьявол есть им Бог.
***
Боялась Церкви, как огня, икон боялась,
Корежило, трясло ее в ознобе,
Охватывало буйство, злоба, ярость
Когда к Иисусу приводили ноги.
От ладана бежала и молитвы,
Душа черствела, умирала во плоти...
Остались в прошлом памятные титры -
ее улыбки на конце пути.
Теперь с душой умершей тело правит
в желаниях животного скота,
владеет оккультизмом для расправы,
Её стихия - мертвая вода.
А родственные связи ей - обуза:
Что дети, что сестра, что тёти -дяди.
И муж, отчасти, для дохода нужен,
Не любит никого, всё денег ради...
Всё так и есть: отца она не знала,
Последние лет восемь или девять,
Всё в интернете поэтессой воевала,
Отец был болен, немощен, и беден.
Он не дождался от нее любви, вниманья,
Хотя жил рядом, что рукой подать.
...
А доченька стишками оправдание
напишет,
непременно,
как пить дать.