Всё чаще хочется встать, одеться и выйти вон. И идти, куда глаза глядят, и ноги несут... Без маршрутов и ориентиров, пока не остановишься или не потеряешься. Уйти и не возвращаться... Никогда не возвращаться, забыть свой адрес, имя. Забыть всё, что было, сбросить по дороге, и идти не оборачиваясь... Вперед, не оглядываясь.
Холодно, жарко, дождливо, ветрено — какая разница — прочь. Прочь от всего, что давно выпотрошило тебя изнутри. Прочь от хорошего и от плохого. Хорошее оно только в воспоминаниях, а плохое растаскивает грязной лапой, расшнуровывает, разбирает по ниточкам.
Прочь.
Даже из дома, что единственный и любимый. Даже из мира, что полон всего.
Прочь.
Прочь от желания думать о том, что ещё может быть...
Прочь от тех, кто вылезает, как призрак, чтобы снова выбить из колеи. Ты отболел, а они не знали. Да и ты не знал, что есть то, от чего никогда не выздоравливают.
Прочь.
Прочь от самогипноза — всё будет хорошо. Будет, обязательно будет, когда провалишься туда, где уже ничего не узнаешь... Да и не надо.
Прочь от пепла всего, что сжёг. Поджигая надеялся — развеется, ветром разнесётся или станет призрачным светом над тобой... И получалось, но в хмурости, в стылости собирается вновь, и серой мерзостью заполняет всё внутри... И ты понимаешь, как пусто, как больно...
Прочь.
Прочь от всех гипотез и вер, от надежд, раскаяния, прощения.
Прощённые режут по безпамятству и тебе снова больно...
Прочь.
Говорят, даже в безнадёжности есть надежда. Только тебе она не нужна. Ты давно рехнулся, нося её в себе. Ту — светлую... Отлично зная — не сбудется, не прорастёт, не обовьёт и не поддержит. Так на что она тебе?
Прочь.
Прочь от фальшивого сердоболья с пустыми глазницами. От залитых воском ушей, от фарисейской слащавости, улыбающихся добряков-лицедеев.
Прочь.
А может взвыть, содрать кожу, устроить самосожжение? Услышат, прибегут, расспросят, обнимут, согреют... Но ты отлично знаешь, прорываясь в сумрачных трещинах бытия, — услышат и разбегутся.
Обрывки сумрачного тумана бьют холодом. В трещинах между мирами тебе мерещится выход. Серебристые блики с каплями дождя лезут за воротник. Холод ломает плечи, проникает в кровь, лишает воли.
Прочь.
Каждый шаг становится тяжелее пройденного, но ты идёшь, сквозь сумерки, путая закат с рассветом.
И в конце концов ты возвращаешься.
Это твоё "прочь", лишь такая же надежда, как и всё остальное.
Ты не расстроен, не сбит — усталость валит с ног.
Круг миража завершён.
Во сне ты ещё расплачешься, но к утру всё исчезнет, будто и не было, словно не случалось...
Будто ты не уходил и не возвращался, а просто уснул.
И снилась тебе дорога...