Ты себе разреши все те рваные чувства, ведь за светом - темно и за ширмой не пусто.
Разгляди свою тень, ты же в ней, поверь, ты не часть от проекции, в ней есть дверь, там миры затаились, там ты живешь, тот, что прячется утром, как сон свернёшь, как укутаешь в разум свои дела.
Присмотрись, хоть не сразу, но суть видна. В подсознании сила, ведомый ты, этот айсберг незримый разрушает мечты.
Кто тебя разделил? Кто собрать сможет суть? Как, не зная себя, этой ночью уснуть?
Моцарт пишет письмо: «Папа, я боюсь, не проснуться под утро»...
Я не смеюсь. Понимаю его - смерть всегда страшна.
Пред собою чиста? Пред собой грешна...
Разреши себе всё, разреши себя. Эти страхи годами съедали тебя.
Ты прими и их, они - грань твоя.
Закрываю глаза... Где же я? А Я?
18.02.2020.